De médico e de louco...

Domingos

2011-08-22T19:50:00.001-07:00

É um domingo preguiçoso. Nem os pássaros que despertam as manhãs deram o ar de seus cantos, o tempo arrastado dos domingos parece suspenso pela chuva que ameaça voltar, pelas nuvens que acinzentam o sol... Até mesmo as crianças parece que sumiram. Sinto falta não da sua algazarra das segundas-feiras, mas da alegria esperançada que elas cantam nas manhãs de feriados e domingos.

Domingos, aliás, é o nome do porteiro. Acho que não é coincidência ele parecer preguiçoso, pachorrento, escorregar pelo dia como se somente esperasse seu fim. Vem do batismo. Sentença de fundação, seu ritmo está gravado na pedra fundamental, não dá pra ser diferente, seria trair seu pai e toda sua história, perdida no sertão de um nordeste distante, mas não esquecida. Então, porque a pressa? As chuvas vêm e voltam quando assim desejam. E as secas permanecem também o tempo que o sol decidir levar pra afastar as nuvens, soprá-las com seu bafo quente, secá-las. E os domingos, dias ou gentes, continuarão por aí quase dormindo...

Baixinho

2011-08-22T19:42:00.000-07:00

Semana passada me dei conta de que parei de escrever novamente depois da morte de uma pessoa querida. Ano passado foi o Caroço. Este ano, foi o Soró. Pessoas humildes cujas belezas ocultas me fascinavam. Talvez as mortes deles tenham me calado a escrita um pouco, talvez o tema da morte, meus medos, minha solidão, não sei...

Até que semana passada, soube da morte do Baixinho. Seu nome era José de Ribamar e, como o nome indica, era maranhense. Nascido em Barra do Corda, tinha uma ascendência indígena, dos canelas, ele achava, e dizia que lá nas suas terras, já em criança se fumava maconha pelas ruas de terra. Não sei se era verdade ou justificativa para seu uso infinito da erva, ou para sua prisão, na década de 60 ainda, por causa dela. Contou-me, já lá se vão mais de 40 anos – e me espanto com o tempo todo passado – que apanhou muito na cadeia, o que lhe custou uma lesão na coluna lombar, da qual exibia a cicatriz como troféu. Depois que saiu, casou-se com a nêga veia, com quem viveu e a quem respeitou até a morte. "Sofria do coração", dizia dela, era uma negra forte, bem maior do que ele e que "lhe dava umas braçadas se ele não andasse na linha"... Tinham um barraco na Babilônia, onde viveram quase 50 anos. Depois que ela morreu, ele aumentou o uso de cachaça e deu de cair pelas ruas, chorando sua solidão pelas calçadas sujas. Até que um dia, teve que operar a próstata. Greve de médicos, ele perambulou pela cidade meses com uma sonda na uretra, expondo e denunciando o desprezo pela pobreza que se expressa de forma mais cruel na saúde pública. Até que operou novamente e ficou eterna e ternamente grato ao "grande doutor operador" que resolveu seu problema.

Dormia a sesta todo dia, encostado numa amendoeira torta pelo vento e pelo tempo. Sempre tinha um sorriso pra mostrar, na boca e nos olhos, inocente ou malicioso. Mesmo quando estava zangado, dava uma risadinha, só que meio sardônica...Largou a cachaça por pressão da dona Adélia, portuguesa dona da floricultura que o adotou, dando-lhe as entregas de flores e os pagamentos para fazer. Continuou fumando seus baseados até que um dia não apareceu no trabalho. Ela estranhou porque ele estava ali todos os dias, sem falta. Não pegava gripe ou resfriado que o impedissem de aparecer. Quando faltou ao trabalho pelo segundo dia direto, dona Adélia ligou para um vizinho dele e disse, “vai lá ver porque aconteceu alguma coisa”.

Ele estava morto desde a véspera. Ninguém soube, além de uma meia dúzia de pessoas que lamentaram por cinco minutos e esqueceram. Sua vida foi pequena, espremida numa enorme miséria, de horizontes estreitos que, só talvez sua maconha conseguisse ampliar. Mas por causa da morte do Baixinho, volto a escrever, a postar alguma coisa nesse varal etéreo que é um blog.

Soró

2011-03-30T04:36:00.000-07:00

O Soró morreu! Pela segunda vez em um ano, escrevo neste espaço um obituário. Há menos de um ano, foi-se o Caroço, personagem tão incrível, que uma amiga escreveu uma mensagem me perguntando se ele era real ou inventado. Tive que publicar uma foto dele pra provar sua existência.

Agora, foi-se o Soró. Coloco suas fotos, não por uma possível excentricidade – pelo contrário, ele era previsível e simples até demais – mas para iluminar uma pessoa que, como milhões mundo afora, vivem suas vidas numa quase total invisibilidade.

Ele era um discreto trabalhador do bar da esquina. Escolhia com carinho as cervejas mais geladas para aqueles de quem gostava. Era turrão e, às vezes, implicava com alguém por uma bobagem e, então, a cerveja escolhida era quente. Mas ele negava, dizia que tinha escolhido a melhor.
Tinha quase 60 anos, apesar de não aparentar e de carregar o diagnóstico de hipertensão maligna. Tratei dele por um tempo, após tê-lo atendido com uma indisposição leve no ano passado. Naquele dia, medi sua pressão: 21 por 14. Disse-me que a pressão não controlava com medicamento porque era maligna, lhe haviam dito no hospital. Apesar do vocabulário limitado, empregava a palavra com precisão, reverência e resignação. Haviam dito pra ele que a pressão dele era assim, então, o que fazer?

Comecei a tratar dele e, como a pressão não baixasse facilmente, quis saber se estava tomando os remédios direito. Quando ele me explicou como fazia, apontando para os nomes dos medicamentos na receita, estranhei sua sinalização confusa: “Você sabe ler?”, perguntei. Ele disse, abaixando os olhos: “Não. Mas eu tomo direito os remédios.” Vi que não era bem assim, então comprei duas caixinhas de guardar e classificar comprimidos por dia e hora. O efeito foi muito marcante. Após dois meses, a pressão dita maligna estava praticamente controlada. Em novembro do ano passado, medi novamente e estava precisando de alguns ajustes, mas num nível bastante aceitável para quem teria uma hipertensão maligna.

Em dezembro, ele me falou que lhe telefonaram do hospital em que se tratara, propondo um novo tratamento, com direito a consultas e exames de três em três meses. Então, me perguntou o que eu achava. Disse que seria interessante ele ser acompanhado num hospital público. Na sexta-feira passada, o vi jururu, sentado numa cadeira do lado de fora do bar. Parei e perguntei o que estava havendo. “Estou meio cansado”, me disse. Perguntei sobre o tratamento e ele falou: “Tenho consulta na segunda”. Eu disse: “então fala desse cansaço”. Dia seguinte, passei em frente e o dono do boteco se queixou de que ele não aparecera. Falei que em mais de vinte anos, nunca ouvira falar de uma falta sua ao trabalho. “Alguma coisa aconteceu,” lhe disse.

Na segunda de manhã, a notícia de sua morte. Deixou um filho adotivo, já rapaz, que pegara pra criar porque era “muito bonzinho e a mãe tinha largado ele sozinho”, me falou tempos atrás. Aos domingos, ia pra Nova Iguaçu ver sua mãe e o garoto, que morava com ela. Levava o pagamento que recebia no sábado, depois de tirar o mínimo necessário para passar a semana.

Aqui, na zona sul, morava num barraco pobre, sem banheiro, sem janela e cheio de goteiras na Santa Marta, pelo qual pagava R$ 80 por mês, onde só dormia e foi encontrado morto, após dois dias. Mesmo depois da chegada da UPP, que não trouxe saneamento, fazia xixi numa caneca e jogava na vala que passava à frente do barraco. Cocô, preferia fazer no bar em que trabalhava. Banho, só de cuia... Ou então quando ia pra casa da mãe, em Nova Iguaçu. Eu brincava com ele, dizendo que tinha casa na serra e na baixada... Estava sendo despejado e ia se mudar pra Rocinha porque com a UPP, os imóveis valorizaram e o seu ia ficar muito caro! Mas não deu tempo. Foi embora antes.

Ele sabia de muitas coisas que aprendera desde que viera do Ceará, ainda novo. Uma delas, muito interessante: batia no casco da cerveja com o abridor e, pelo som, sabia se estava congelada. Som surdo, abafado, conteúdo sólido. Som agudo, estridente, podia abrir! Não falhava nunca! Mas não sabia ler e, tenho minhas dúvidas se tomava seus remédios direitinho... Acho que sua causa mortis foi o analfabetismo...

Fui no Aurélio ver o que significa Soró, que eu achava ser nome de um pássaro, algo próximo de Socó, por causa de suas pernas finas. Surpresa: o único significado de Soró é baseado, cigarro de maconha! Ele dizia que não sabia o significado... É possível. Ou não... A gente nunca vai saber.

Rede Cegonha

2011-03-29T07:25:00.000-07:00

O programa Rede Cegonha, recém lançado pelo governo federal, deverá ser instrumento valioso do Ministério da Saúde, não somente no aspecto quantitativo, ao reduzir os altos índices de mortalidade materna no país, mas, também qualitativo, oferecendo às mulheres melhores condições para cuidar da sua gestação. E isto, sem falarmos na previsível consequente redução da mortalidade infantil.
E para que seus objetivos sejam facilitados, o Ministério da Saúde deveria dirigir sua atenção também para a gravidez na adolescência. Esta é uma questão difícil de ser abordada, em função dos múltiplos valores que a cercam. Mesmo no meio médico, há controvérsias quanto à forma de abordá-la. Uns empregam a palavra prevenção, termo usado para doenças na medicina, mesmo não sendo uma enfermidade, pois uma jovem está biologicamente apta a engravidar e dar à luz. No entanto é, reconhecidamente, uma gravidez de risco, o que poderia justificar o termo... Outros já a veem essencialmente como um problema social, pelas dificuldades trazidas à mãe, como a evasão escolar e seus desdobramentos previsíveis, como baixa empregabilidade e diminuição da renda potencial. Isto tudo, se olharmos somente para a mãe. Porque, frequentemente, há conseqüências importantes para o filho, muitas vezes criado pela avó devido à falta de maturidade e condições materiais da mãe para fazê-lo, criando uma verdadeira bola de neve de dificuldades, sejam a nível emocional, sejam a nível material.
Na verdade, muitas meninas veem uma gravidez como perspectiva de maior valorização pessoal. As justas medidas de proteção às gestantes, como garantia de exames pré-natais, consultas agendadas na rede pública, além de outras, como assentos especiais nos meios de transporte e filas diferenciadas em bancos e supermercados, podem representar falsos sinais de uma valorização. Assim, jovens muitas vezes socialmente invisíveis, após engravidarem, passam a ter proteção temporária da sociedade e estado, sentindo-se emocional e materialmente mais seguras. Algo muito sedutor para meninas com baixa auto-estima e poucas perspectivas materiais de ascensão social, pelo menos imediata!
Em palestras ministradas pela ONG Médicos Solidários junto a comunidades desfavorecidas no Rio de Janeiro, onde são estimuladas discussões com os jovens sobre sexualidade, reprodução e planejamento familiar, ouvimos argumentações suscitadoras de reflexão sobre o assunto. Por exemplo, quando da discussão sobre os custos materiais da criação de um bebê, para defender a possibilidade gravidez aos 14, 15 anos, muitas jovens pobres citam expressões vazias como “onde come um, comem dois”, inconsequentes como “minha mãe me ajuda a cuidar”, ou algumas mais assustadoras, como “aí, eu consigo uma bolsa do governo porque não tenho dinheiro...” Não se trata aqui, óbvio, de uma condenação aos projetos de distribuição de renda que tiraram milhões de brasileiros de patamares de renda desumanos. Mas, certamente, a fala dessas meninas deve ser merecedora de atenção.
Um programa como o Rede Cegonha é extremamente bem-vindo, com certeza servindo para minimizar expressivos problemas de Saúde da mulher e da criança. Torçamos somente para que ele seja acompanhado por ações educativas, principalmente dentro das escolas, que ajudem a informar e formar nossos jovens em cidadãos conscientes, com efetivas condições de escolherem seus caminhos.

Japão e o Belo Monte que não é o Fuji

2011-03-16T17:42:00.000-07:00

A situação dramática que o Japão atravessa, além de extremamente comovente sob o aspecto humano, deverá ser sensibilizadora para algo mais. Afinal, para isto servem as crises: apontar os descaminhos, os desacertos e provocar mudanças, correções de rumo. A questão que se apresenta agora e que emerge junto com a novamente furiosa sub(e)levação das águas, é a reflexão sobre o uso da energia atômica: pode ser segura a utilização desta forma de energia, pode a tecnologia controlar os tão prováveis como imprevisíveis acidentes, naturais ou não?

A mais rasa discussão a ser feita nesse momento é sobre as matrizes energéticas que devemos utilizar, especialmente aqui no Brasil, onde temos um amplo leque de possibilidades, graças à diversidade e localização de nosso território. O sol, onipresente e farto, sugere uma relativa facilidade de uso de sua energia. Desde a caatinga até o sudeste, enormes áreas poderiam ser beneficiadas se houvesse estímulo à utilização da energia solar. Além dela, os ventos, que em determinadas regiões como o nordeste sugerem uma eterna janela aberta, mostram também como alternativa bastante razoável a utilização da energia eólica. E têm os ventos, também, como característica interessante, o fato de terem uma presença e intensidade maiores nos períodos de estiagem, o que os torna complementares à energia hidrelétrica. Nosso enorme subsolo aqüífero e a rede hidrográfica extensa e fabulosa permitem-nos a exploração da gigantesca força das águas - que agora nos assusta engolindo cidades inteiras mundo afora, afogando milhares de vida e mudando definitivamente a geografia – para a produção da energia de que necessitamos.

No entanto, o buraco é mais embaixo (essa expressão me lembra uma bronca homérica recebida na escola sem saber o porquê, afinal, às vezes eu a ouvia em casa... Hoje, acho que minha professora, dona Terezinha, só pensava naquilo!): estamos discutindo a matriz da energia que devemos produzir, quando tínhamos antes que pensar sobre a quantidade de energia que consumimos. Estamos discutindo a produção e esquecendo o consumo. E esse é o buraco! Será que não gastamos demais? Esse é o desvio de foco: além de discutimos o tipo de energia que devemos explorar e consumir, temos que refletir sobre o quanto realmente necessitamos e podemos consumir. O quanto nossa querida Terrinha suporta...

Fico pensando no Japão, um país com uma média de 340 habitantes por quilômetro quadrado, cuja produção agrícola e mineral é insuficiente para seu desenvolvimento, que importa 90% da matéria prima e 82% da energia que consome! E me pergunto: será viável uma civilização gastar mais do que produz? Essa extrema dependência externa não sinalizaria que o seu consumo deveria ser menor?

Às vezes, durante o verão caldeirante do Rio, atravesso as ruas passando entre os carros e sinto o enorme calor produzido por eles para que seus passageiros se refrigerem. Ou seja, para gerar o delicioso frescor interno, aquecemos o exterior, graças a um aumentozinho de consumo de combustível... Muitas vezes, para uma só pessoa que, alheia ao calor do lado de fora, segue frescamente rumo ao trabalho, à praia ou à casa. Nestas horas penso se esse padrão de consumo é viável... Certamente que não. E é isso que precisamos rever: o quanto podemos diminuir de consumo.

No momento, está em discussão judicial a construção da usina de Belo Monte, no Xingu. Devemos ou não construí-la? Caso a construamos, devemos fazê-lo da forma como está projetada? Diversas questões devem ser avaliadas, pois além de ser uma usina em condições de produzir grande quantidade de energia para o país, a matriz hídrica é consideravelmente menos poluente em termos de carbono. E, além de, alegam seus defensores, poder trazer desenvolvimento regional, com grande oferta de empregos - ao menos num momento imediato - trará lucros expressivos para as conhecidas empreiteiras nacionais. O que, aliás, pode ser um enorme problema! Afinal, o olho comprido delas pode contribuir para obscurecer os aspectos a serem discutidos e comprometer um isento julgamento de seus prós e contras. Nosso compromisso tem que ser com a vida. E isto, deve nos fazer respeitar as comunidades ribeirinhas e indígenas, há séculos na região, sem pretender que as necessidades nacionais suplantem as locais.

No entanto, a pergunta que nos devemos fazer e, honestamente, responder é: nosso nível de consumo é sustentável? Será que continuando a gastar o que gastamos hoje da energia estocada no planeta, não estaremos comprometendo definitivamente a vida de nossos descendentes? Será que não podemos viver de uma maneira mais simples? São tantos serás...

E a verdade é que o planeta está chiando, o tempo está passando, e continuamos a tocar a mesma monocórdica canção do desenvolvimento...

Insônia, Sônia e Creuza

2011-03-09T23:31:00.000-08:00

Talvez se fossem penas de cisne que recheassem meu travesseiro, eu conseguisse adormecer novamente. Mas essas penas de ganso velhas e amassadas parecem grasnar nos meus ouvidos e não me deixam dormir. Tem também os mosquitos, que assoviam ao redor da minha cabeça como se fossem aviões de guerra prestes a me bombardear. Isso, sem contar meus próprios zumbidos, que a otorrino disse não terem jeito: “coisas da idade...” Sentença definitiva, perpétua, atestando a infinitude do incômodo.

Penso na hora avançada e me lembro do Waldyr Amaral narrando os clássicos do Maracanã, com sua voz profunda: “o relógio marca...” Milhares de coisas diferentes passam pela cabeça, desconectadas entre si, aparentemente, diria um psicanalista, pois nada do que pensamos ou dizemos não tem ligação entre si... Sei não, às vezes um charuto significa simplesmente um charuto... E nessa hora, já começo a duvidar de tudo! Pelo menos se em vez desses zumbidos – os meus e os dos insetos voadores – fossem sereias cantando... Ah, eu não hesitaria em levar minha embarcação rumo aos rochedos que me fariam naufragar, afundar... quem sabe lá no fundo, encontrasse Netuno e meu sono... Um psicanalista diria , sem qualquer sombra de dúvida que essa fala tem a ver com útero. Mas não, só quero dormir!

Quando despertei estava sonhando com uma colegamiga de faculdade. Falávamos de livros, um interesse comum aos dois, ela me mostrava o Kama Sutra e eu, um livro taoísta sobre amor e sexo. Mas não me lembro de ter acordado excitado, apesar do explícito caráter erótico do sonho. Só sei que o sono foi embora, disfarçado em pensamentos do passado, presente, futuro, fantasias, carnaval, escolas de samba, contas pra pagar, filhos, amores, vazios, escuridões e silêncios atormentadores, fantasmas... Penso, então, no Gasparzinho e não consigo deixar de sorrir com a infinita capacidade de fazer gracinhas e besteiras que tem o nosso cérebro. Que mistérios guardamos em nossos tão preciosos miolos? Lembranças modificadas com o tempo, transformadas e coloridas com as cores da nossa fantasia, desejos pintados de sonhos, medos infantis, germes de criações geniais... Caixinha de surpresa sem fundo essa.

Não vou mais conseguir dormir. Agora, então, que levantei e comecei a escrever, já posso dar como finda a minha noite, apesar de ainda não ter dado quatro horas da manhã. Insônia me lembra a Sônia da minha infância, criatura adorável até hoje, amada com toda a minha inocência de então, amor de uma pureza que já não tenho mais. Comparável somente ao amor pelos filhos – essa categoria absolutamente especial que temos em nossa existência, que nos aproxima de deus pela Criação. O amor pelos filhos certamente não tem a inocência do amor de uma criança. Mas tem a potência da Vida: criar, criança, crer...

Essa associação infernal de idéias me faz lembrar da Cris, velha amiga que apelidei de Creuza, com o que nos divertimos muito: mulher de enorme beleza, quando a chamava ou apresentava como Creuza, as pessoas se surpreendiam e diziam que ela não tinha cara de Creuza. Penso agora que, talvez, tivesse cara de deusa, mas não de Creuza. Porque? Não sei... O que é ter cara de uma coisa ou outra?

São tantas indagações e o sono, nada. Mas, pelo menos escrevi um pouco. Como tá cedinho, vou ter um dia comprido pela frente, então encho o olhar de esperança e penso que poderei fazer muita coisa! Mas, que ninguém me ouça: bem que eu podia dormir mais um pouquinho...

Bicicletas, oitizeiros, morcegos... e morte

2011-03-02T05:22:00.000-08:00

Na bicicleta me sinto feliz. O trânsito insuportável não me incomoda, driblo os carros, atravesso as ruas com cuidado e sem pressa. Sou completamente livre e mesmo os obstáculos comuns do dia a dia das ruas não me afetam: tenho outros caminhos pra trilhar.

Desço uma rua que não sabia ser descida. Pego o vento na contramão, meus pelos todos eriçados denunciam... Sinto uma esperança vaga de nada porvir. É simplesmente uma leveza quanto ao que pode vir à frente. As angústias desaparecem como se tivessem ficado lá de onde vim ou me esperassem lá pra onde vou... O selim macio – um cuidado valioso – é como o tapete voador que me leva a um sonho ou desejo.

As ruas são esburacadas, mas eu desvio de todas as armadilhas. Olho para o asfalto e para o seu horizonte de carros, ônibus e prédios. Na pista, folhas, frutos, sementes, lixo deixam pistas. Hoje, os oitis esmagados pelos pneus dos carros me confirmam que é verão. Tá lá no livro de árvores: “oitis frutificam de janeiro a março”. E todo ano é a mesma coisa: as ruas ficam pintadas, como se fossem ovos que pingassem das árvores e amarelassem o chão. Até a próxima chuva...Algumas amêndoas também caem, mas ainda verdes. São vítimas dos ventos e das tempestades de verão, que não lhes permitiram amadurecer.

Depois de atravessar o túnel, já em Copacabana, vejo um morcego no chão. Sinto uma repulsa imediata, mas a curiosidade me faz dar meia volta e bisbilhotar... Um graveto providencial me permite tocá-lo e constatar: mortinho da silva! Que bom! Não consigo ter outro sentimento por morcegos que não seja de nojo. Conheci uma bióloga há tempos que estudava morcegos e os adorava. Passava a noite com outros doidos armando redes para interceptar os bichos e catalogá-los. Depois, soltavo os monstrinhos e anotava seus dados: peso, comprimento do corpo, largura das asas...Tinha carinho por eles... Pra mim é algo impensável! Aliás, mosquitos, baratas daquelas grandes, são todos bichos que não deviam nem ter lugar na cadeia alimentar! Mas dizem que Deus sabia o que fazia...Sei não. Às vezes, pode ter sido numa hora de sonolência, preguiça, desatenção... Preocupado talvez em aumentar a beleza das mulheres, colocar mais redondeza nas ancas, deixou passar esses monstrengos, quando viu, já era tarde...

Mas fiquei intrigado com o morcego morto. Qual teria sido a causa mortis? Morcego não deve enfartar... Colesterol alto, sedentarismo, tabagismo, stress, não parecem ter a ver com seu mundo. Envenenamento? Terá sido envenenado por sua morcega cega de ciúmes por ele ter dado uns vôos fora do radar? Aliás, antes dessas conjecturas, qual seria o sexo do finado? Não investiguei, dei só uma cutucada no bicho pra ver se ele piscava ou coisa parecida. Constatei o óbito, somente. Vi as asas inteiras, o sorriso vampiresco e nem um movimento de respiração... Mas não olhei as genitálias, nem pensei nisso na hora. Aliás, não imagino como seria o pinto de um morcego ou seu correlato feminino... Ambos devem ser brochantes! E acho que quando passar por lá na volta pra casa, o local já vai estar desfeito. Pois é, nunca saberei... Mais uma pergunta, dentre tantas, sem resposta. Aliás, a morte é danada pra fazer isso, deixar a gente sem resposta. E o pior (ou melhor) é que vamos todos encontrá-la um dia. Mas aí, pelo menos uma de nossas indagações será respondida: como é que é do lado de lá...

É ético ou só é um tico

2011-02-08T05:02:00.000-08:00

O artigo abaixo não traz muitas novidades, mas tem uma fala muito curiosa que me fez pensar sobre o que é um tiquinho:
Para Inez Gadelha, coordenadora do departamento de atenção especializada do Ministério da Saúde, "o ideal não existe". "É muito difícil não ter conflito. Uma coisa eventual, um jantar, uma viagem, não compromete. A questão é o grande conflito."Queria que essa doutora Inez me respondesse a partir de quantos reais, um funcionário do Ministério considera-se subornado? Um real, cem reais, mil, dez mil??? Quanto que um médico precisa receber de um laboratório para estar comprometido com este?
Seria o caso, talvez, de o Ministério dizer que não precisa usar a camisinha se o cara colocar só a cabecinha... Afinal, quanto vale uma coisa eventual, um jantar, uma viagem?...
Por falar nisso, quem vai de uma estatina aí? Pra ter mialgias, aumento de transaminases, etc... Afinal, se o colesterol estiver num nível em que o uso da estatina seja recomendada pelo Ministério, sai de graça...
Daqui a 30 anos vão descobrir que as estatinas NÃO PODEM SER USADAS INDISCRIMINADAMENTE como o querem os laboratórios. E muita gente vai ter morrido por isso, com a gente pagando os medicamentos e as pensões do falecidos!

Médicos ligados à indústria ditam regras de conduta
No país, profissionais em conflito de interesse assinam diretrizes para tratamentos
Conselho Federal de Medicina reconhece a situação "conflituosa", mas diz que não há qualquer restrição legal
Médicos brasileiros responsáveis por elaborar diretrizes clínicas possuem conflitos de interesse com os laboratórios farmacêuticos.
Diretrizes são orientações que padronizam a conduta para determinada doença. Feitos por entidades profissionais, esses documentos definem, por exemplo, qual a taxa de colesterol ou o nível de pressão arterial aceitáveis e quais as classes de remédios que devem ser usadas no tratamento dos pacientes.
A Folha pesquisou 11 diretrizes de algumas doenças -hipertensão, obesidade, hepatites B e C, diabetes, artrite reumatoide, tromboembolismo venoso, disfunção erétil, artrose e climatério.
Dos 111 profissionais que fizeram o documento sobre hipertensão, 63 (56,7%) declararam que, nos últimos três anos, fizeram estudos, receberam ajuda, deram palestras ou escreveram textos científicos patrocinados por laboratórios. Dois deles têm também ações da indústria.
A situação se repete na diretriz sobre climatério e doenças cardiovasculares. Dos 33 médicos que a assinam, 16 (48,5%) são patrocinados pela indústria. Dois têm ações de laboratórios.
Na diretriz de disfunção erétil, todos os cinco médicos têm conflitos de interesse.
A questão é polêmica, embora não seja ilegal. Nos EUA, há um movimento médico crescente que considera inaceitável esse tipo de conflito. Apontam que, ao terem ligação com a indústria, os médicos podem favorecê-la prescrevendo mais remédios, minimizando os riscos das drogas ou distorcendo dados sobre a eficácia delas.
O CFM reconhece a situação "conflituosa", mas diz que não há hoje nenhuma restrição que médicos ligados a indústria participem de consensos. "Não tínhamos pensado nisso, mas é preciso rever essa situação. É difícil adotar diretrizes com pessoas comprometidas com a indústria. Pode perder a credibilidade", afirma Roberto D'Ávila, presidente do CFM.
O médico Wanderley Marques Bernardo, coordenador do "Projeto Diretrizes", da AMB (Associação Médica Brasileira), afirma que a diretriz segue uma metodologia rígida e que é baseada em fortes evidências científicas.
Segundo ele, há um grupo isento que faz uma revisão final. "Se houver ainda algum problema ou interesse, seja ele deliberado ou não, a gente corrige", diz ele.
O cardiologista Jadelson de Andrade, coordenador das diretrizes da SBC (Sociedade Brasileira de Cardiologia), argumenta que médicos de ponta geralmente são chamados pela indústria para participar de estudos e dar consultorias ou palestras.
Para ele, o ideal seria que o governo destinasse uma verba para a produção de diretrizes clínicas formuladas por pessoas isentas de conflitos.
Para Inez Gadelha, coordenadora do departamento de atenção especializada do Ministério da Saúde, "o ideal não existe". "É muito difícil não ter conflito. Uma coisa eventual, um jantar, uma viagem, não compromete. A questão é o grande conflito."
Protocolo sobre colesterol gera controvérsia
Há uma polêmica em curso no Brasil sobre como tratar pacientes com índices elevados de colesterol no sangue (dislipidemias).
O ministério está elaborando um novo documento, mas não consultou a Sociedade Brasileira de Cardiologia, que já tem uma diretriz pronta sobre o tema.
Os cardiologistas dizem que, seguindo as novas recomendações do ministério, o SUS estará tratando mal os pacientes.
Um dos problemas seria o ministério considerar o nível ótimo do LDL (colesterol ruim) como inferior a 100 mg/ dL (miligramas por decilitro de sangue).
A SBC preconiza um nível ótimo muito mais baixo, inferior a 70, segundo Jadelson de Andrade, coordenador das diretrizes da SBC.
Os cardiologistas também discordam de o ministério não incluir no documento a dislipidemia de base genética (hipercolesterolemia familiar), em que há tendência a altos níveis de colesterol, independentemente da dieta ou exercício.
A proposta da SBC é que pacientes com o problema recebam a medicação gratuitamente no SUS, em razão do alto risco de eventos cardiovasculares.
Inez Gadelha, do Ministério da Saúde, afirma que o ministério consultou as melhores bibliotecas virtuais, como a Cochrane e a Pubmed, para elaborar o protocolo e que não é praxe ouvir as sociedades médicas na fase inicial do documento.
Ela afirma que a SBC apresentou contribuições durante a fase de consulta pública, que terminou no mês passado, "Assim como todas as demais apresentadas, essas contribuições serão analisadas e avaliadas, com base em critérios técnico-científicos."
Segundo Gadelha, o grupo técnico que elabora o protocolo assina um termo de confidencialidade para que não sejam assediados ou sofram interferências na elaboração do documento.
E a coordenação do grupo técnico, que faz o julgamento final dos trabalhos, é isenta de conflitos.
"Profissionais patrocinados podem distorcer informações sobre drogas"
Médicos que recebem recursos da indústria farmacêutica ou de equipamentos podem exagerar na prevalência ou na importância de doenças, minimizar os riscos e distorcer dados sobre a eficácia das drogas. É a opinião da médica Adriane Fugh-Berman, professora da Georgetown University Medical Center, em Washington, considerada uma das maiores autoridades mundiais em conflitos éticos entre médicos e a indústria farmacêutica. Em um dos últimos artigos que publicou, em setembro do ano passado, ela mostrou que uma farmacêutica multinacional plantou sistematicamente artigos favoráveis a seus medicamentos em periódicos científicos. Adriane dirige o "PharmedOut", um programa de educação e pesquisa sobre a influência da indústria na prescrição médica. A seguir trechos da entrevista à Folha. (CC)
Folha - É aceitável que médicos responsáveis por diretrizes clínicas tenham conflitos de interesse com a indústria, ainda que declarados? Adriane Fugh-Berman - Isso não deveria acontecer. Diretrizes clínicas devem depender da ciência, e as análises em casos em que a ciência não é clara devem ser feitas por pessoas imparciais, não por aquelas que têm conflitos de interesse.
Qual é o principal problema desses conflitos?
Ele garante que as metas do marketing das empresas farmacêuticas sejam cumpridas. Os médicos pagos pela indústria representam o interesse da indústria, estejam eles conscientes disso ou não. Podem exagerar na prevalência ou na importância das doenças, expandir classificações de doenças, minimizar os problemas de segurança e não dar importância a terapias não-farmacológicas, como dieta e exercícios.
Qual é o impacto para o paciente?
Diretrizes são poderosos determinantes para os médicos. Elas deveriam ser elaboradas pelos defensores da saúde pública, não por médicos pagos pela indústria.
É possível elaborar diretrizes com 100% de isenção?
Sim! Os médicos pagos pela indústria farmacêutica são transportados para um mundo de oportunidades que distorcem o discurso da medicina. Há muitos médicos acadêmicos que não têm relações com a indústria.

Conflito de interesses?
Ninguém está livre da influência de processos inconscientes nas decisões
Médicos, a exemplo de juízes e do pessoal do TCU, gostam de defender-se de insinuações de conflito de interesses apelando para a razão.
Com efeito, nenhum profissional de saúde em seu juízo perfeito receitaria uma droga sabidamente pior só porque recebeu um brinde do laboratório que a fabrica. Ainda que os médicos desprezassem solenemente seus clientes, não teriam nenhum interesse em arriscar suas reputações por um badulaque.
Ocorre que médicos, como juízes e o pessoal do TCU, são seres humanos. E seres humanos, como demonstrou o neurologista António Damásio, são incapazes até de pensar sem mobilizar emoções e outras manifestações do cérebro primitivo, as quais influenciam sutilmente decisões que julgamos racionais.
Tal fenômeno ocorre pelas mais insuspeitas vias. Uma das formas pelas quais seres humanos entram em sincronia é através de discretas imitações de linguagem e expressões faciais. Um experimento de 2003 de Rick van Baaren mostrou que garçonetes que reproduzem palavras e trejeitos de fregueses obtêm mais gorjetas.
Médicos, é claro, não são uma exceção. Uma metanálise clássica publicada em 2000 no "Jama" concluiu que a distribuição de brindes, amostras grátis, refeições e subvenções para viagens têm indiscutível efeito.
Pagar uma viagem para um profissional aumenta entre 4,5 e 10 vezes a chance de ele receitar as drogas produzidas pela patrocinadora. Efeitos semelhantes foram medidos para cada uma das interações mais comuns entre médicos e indústria. Esse marketing ativo é tão eficiente que se estima que as farmacêuticas a ele dediquem até 30% de seus orçamentos.
Esse e outros efeitos dos processos inconscientes sobre a mente racional são tantos e tão poderosos que parte dos neurocientistas hoje sustenta que o livre arbítrio não passa de uma ilusão. (HÉLIO SCHWARTSMAN - Folha de S.Paulo)

(CLÁUDIA COLLUCCI - Folha de S.Paulo) 3 FEV 2011

Pais ausentes

2010-11-18T11:43:00.000-08:00

Impressionante como se pode escrever torto por linhas retas... Ao contrário de Deus, mas também em seu nome, desamores e horrores são perpetrados. E perpetuam-se ausências e vazios, frutos de desencontros programados, restando a pergunta, cena final de épico da Metro dos anos sessenta: “Pai, porque me abandonaste?”

Verdade ou mais uma licença não poética, mas patética e profética desta vida de cartas marcadas num jogo sem fim - sem ganhadores, sem perdedores nem final feliz: nas ausências dos pais realizam-se os Édipos, mães e filhos sonhando-se e ficando juntos, mais do que ficando, infinitando o proibido encontro: ela, plena e prenha de vida como dantes, ele, pré-infante como quando amarrado/amado por cordão, esperando que ela o dê à luz... na escuridão absoluta, cegueira edípica total, tateia, esperando que ela lhe dê luz.

O que será de nossas crianças meninos? As mulheres buscam homens-provedores-protetores para que cresçam e apareçam, como se desaparecessem da sua história original de órfãs de pai. Até que, tardia, mas finalmente providas e protegidas pelo que alcançaram à sombra desses papais de mentirinha, se vestem as roupas de super e renegam o papel anteriormente escrito. Agora, podem espiar todo o ressentimento de tempos infinitamente vividos de abandono e solidão... Ou então se resignam e se cronificam filhas postiço-bastardas daqueles amores não tidos.

E seus filhos, elas os criarão, à imagem e semelhança daqueles que as abandonaram. E eles seguirão, assim, reproduzindo eternamente a história percorrida até então. Por todo o sempre: filhos sem pais, moldados por mães mártires, mortes à vista...

Onde estão os pais? perguntam-se as mães... Estão onde sempre estiveram: no colo delas, realizando em seus regaços a perda dos partos, o vazio dos nascimentos, o fim daquela plenitude pulsante e ao fim tão dolorosa. Estão os pais perdidos sob essas saias adoradas, desejadas no seu avesso, na nudez da sua ausência.

E os filhos, como ficarão? Como crescerão? Pra onde irão? A lugar nenhum, posso garantir. A não ser que re-cortem esse elástico cordão mais que cicatrizável, eternamente regenerável, ninho de células-tronco matrizes de corações despedaçados.

CÓLICAS MENSTRUAIS

2010-10-12T03:22:00.001-07:00

Para nós, homens, cólicas menstruais são uma enorme escuridão. Como tudo que diz respeito às nossas desejadas e insondáveis divas – por mais que tentemos penetrar em suas entranhas e mesmo tendo delas vindo à luz –, o assunto é mais um mistério desses poderosos seres que, apesar de sangrarem todos os meses, não morrem disso e ainda nos desafiam com sua diferença em nosso cotidiano.

Freud falou de uma suposta inveja do pênis, o que foi contestado genialmente por uma delas, referindo uma inveja não do pênis e sim do sistema hidráulico. Mas ele não apontou em momento algum a ambiguidade dos sentimentos, que vão da inocente-infantil- quase-platônica admiração ao ardente desejo de homem diante desses seres que, além de serem fartos mananciais potenciais de prazer, trazem dentro de si verdadeiros ninhos onde nutrem, literalmente com seu sangue, os filhotes. E continuam fazendo-o, já depois deles nascidos, com seus peitos, independente do tamanho que tenham!

Então, a partir de uma dúvida postada no sítio Mulheres de opinião, desejei expor algumas reflexões minhas sobre o assunto, após obter resposta positiva à minha pergunta “vocês aceitam palpite de hômi?”.

Em primeiro lugar, há cólicas de dois tipos: a secundária, menos comum, que é devida a doenças do útero, do sistema reprodutor, ou glandular, entre outros e a primária, mais comum, que ocorre principalmente na mulher jovem e que não teve filhos, e geralmente melhora com pílulas anticoncepcionais. Isto porque a pílula inibe a ovulação e todo mês as mulheres em idade fértil preparam uma “pelezinha” na parte interna do seu útero, o seu endométrio, que é como um ninho onde o futuro embrião, no caso de uma gravidez, vai ficar por cerca de 40 semanas. É lá, nesse ninho, que o embrião vai virar um serzinho de meio metro de comprimento e uns 3 quilos de peso! E ele chega a esse tamanho todo se nutrindo através dessa “pelezinha”, do endométrio, que é por onde ele se liga ao corpo da mãe e por onde passa o sangue dela para ele ao longo de todo este período.

A cólica menstrual é a contração do útero, um músculo fortíssimo, tentando expulsar o endométrio que não foi utilizado naquele ciclo, já que o óvulo liberado no período não foi fecundado. Então, ele descama pra que o útero comece a se preparar para uma gravidez no ciclo seguinte!

É que as mulheres – assim como nossa mãe Terra - durante a sua vida fértil, praticamente todo mês se preparam para uma gravidez. Com a descamação, a parede do útero sangra e esses tecidos se acumulam no colo do útero, que é um canal mais apertado por onde sai o fluxo menstrual. A cólica é a contração do útero para expulsar esses tecidos. Tudo para que comece a seguir o processo de renovação para uma outra possível gravidez.

A menstruação é, portanto, a manifestação física de que não ocorreu uma gravidez. Muitas vezes na vida ela é um momento de alegria por significar que uma possível gravidez indesejada não aconteceu. Assim como pode ser um momento de enorme tristeza por significar que uma gestação ansiada não se realizou. Mas o importante com relação à menstruação é que ela é a manifestação de que a gravidez não aconteceu e aquele óvulo não cumpriu o seu destino de encontrar um espermatozóide e se fazer vida. É quase como a frustração do óvulo...

Ainda com relação às cólicas, tem umas em que a dor é por bloqueio do sangue; nesses casos, vale a pena fazer exercício, movimento, usar alimentos que aquecem o organismo (como o chá de canela que também esquenta), pra ajudar a sair o sangue com os restos de endométrio. Já outras são nevrálgicas, por acometimento dos nervos locais. Aí, só o calor local pode ajudar. E, um outro fator que pode influenciar é a posição. Isto porque, dependendo da disposição do útero (se com o colo, que é a sua saída, voltado pra frente, pra trás, mais pra baixo ou virado meio pra cima...), pode ser mais fácil a eliminação desse conteúdo quando deitada de bruços, de lado, de barriga pra cima, etc... Afinal, cada caso é um caso!

Com relação a medicamentos que podem aliviar, há mulheres que melhoram com o velho elixir paregórico (40 gotas até 3 x dia) ou o também idoso Atroveran, na mesma dosagem; o óleo de Prímula pode ser benéfico, na dose de 1,5 grama 2 x dia; além do chazinho de canela, já citado acima, vale experimentar o de camomila. Se nada disso melhorar, o analgésico favorito de 9 entre 10 mulheres com cólicas é o ácido mefenâmico, cujo nome comercial é Ponstan, na dose de 500 mg de 8/8 horas.

No mais, posso dizer que, tanto a menstruação, como as cólicas menstruais desses seres desconhecidos que habitam o nosso planeta, nossos corações e nossos pensamentos são mais umas de suas esquisitices.

Palavra de homem!

XX + XY = tudibom

2010-09-11T04:04:00.001-07:00

Confesso que me senti lisonjeado com o convite. Afinal, escrever num sítio de mulheres... Além do mais, “mulheres de opinião”... Sempre gostei de estar perto delas, me é estimulante! Então, escrever num espaço delas... Mas também me deu um certo medo, me senti meio esquisito: como escrever um texto “polêmico”, como me pediu a Eliane, numa página de mulheres? Já estou meio maduro pra cutucar onças com vara curta. Já me meti em encrencas fenomenais por causa disso e saí sempre arranhado. E pra arranhão dessas onças, não tem o equivalente masculino da lei Maria da Penha... E elas arranham mesmo!

Com relação à dita lei, mesmo tendo ajudado muitas mulheres a afastarem de perto de si uns otários violentos, a verdade é que ela discrimina e incrimina o homem (“Cria mecanismos para coibir a violência doméstica e familiar contra a mulher”, conforme sua introdução), colocando-o como potencial agressor, enquanto deveria coibir a violência em geral, seja ela de que ordem for e contra quem for. A verdade é que proteger o homem não dá ibope. Tenho certeza de que, se um deputado propusesse a criação de uma lei João da Silva, poderia até ser reeleito, mas ia apanhar muito! A mulherada ia fazer campanha pra derrubar o maldito. Por isso, vou escrever com todo o cuidado do mundo, com suavidade, calma, doçura e profundidade. Como as mulheres gostam. E com duplo sentido, mesmo.

Bem, de cara, vou logo dizendo que estou um pouco traumatizado porque tomei um “ou dá ou desce” de uma amiga, que quer que eu a chame namorada. Fiquei assustado e resolvi descer. Literalmente, desci do seu carro pensando: porque toda (não generaliza, Henrique), aliás, quase toda mulher quer a afirmação de um compromisso? Cheguei em casa pensativo, chateado por causa da real possibilidade de não mais voltar a vê-la, já que ela estava zangada mesmo! Meu caçula de apenas 14 anos, me vendo sorumbático, perguntou: “Que houve, pai?” Respondi-lhe, contando o que havia acontecido há minutos. Ele, gozador, deu uma risadinha safada e me saiu com essa: “Rárrárrá, o velho tomou um ‘DR’, rárrárrá”. Não entendi o gracejo, nem a sigla que para mim sempre significou doutor, e perguntei: “Que que é ‘DR’”? Ele sacou imediatamente o verbo e mandou: “Discutir a relação, pô! Tem que fugir dessas, quando elas vêm com esse papo, desconversa, faz um elogio, um convite, só não pode falar em sexo e tesão, senão ela vai dizer que você só pensa nisso”.

Fiquei estupefato! Não tem palavra melhor pra expressar o que senti/pensei naquele momento. Perguntei: “como você aprendeu isso?”, e ele, “porra, pai, em que planeta você vive? Todo mundo sabe disso!” Parecia que ele estava me dizendo que a gente já nasce sabendo essas coisas... Ou deveria nascer! Como que um moleque de 14 anos sabe essas coisas? Afinal, é verdade ou será um mito essa coisa de “DR”, discutir a relação? Será que somos assim mesmo tão diferentes: nós homens, só querendo saber de sexo, futebol e sexo, e elas, preocupadas com as questões mais viscerais e existenciais?

Voltando ao papo sobre a lei João da Silva, sei que posso me machucar - acho até que não vou dar meu nome completo e nem deixar o email porque periga eu tomar um processo ou ser acusado de machista - mas acho que qualquer agressão deve ser punida, indiferente do sexo a que pertença o(a) agressor(a). Afinal, tem mulher que agride o seu homem... E, apesar de que algumas argumentem que a agressão feminina é menos violenta, menos danosa, é agressão. Mesmo um arranhão, à luz da lei deveria ser condenável. Isso, sem contar na agressão auditiva, que são os gritos, os faniquitos, coisas desse tipo que os homens sofrem, mas que são inimputáveis.

E só pra ilustrar e provocar alguma reflexão – afinal, elas gostam disso...- faço aqui um relato interessante: hoje, fazendo umas comprinhas no supermercado (é, tem homem que é dono de casa, vai ao mercado, lava louças e até cozinha...), ouvi duas mulheres conversando sobre os filhos: “Quero ver alguém se meter na educação de filho meu! Com um menino daqueles atentando dentro de casa, não dá pra conversar! Ele só obedece quando apanha, se você vai na conversa, ele tripudia de você. É turrão, encrenqueiro, só o chinelo é que ele ouve. Palmada, parece que ele nem sente, parece que criou uma casca! Tem que pegar o chinelo. Aí, ele arregala aquele olho e para pra pensar. É o único jeito. Lei da palmada lá em casa não vai valer, não! ” A amiga ouvia atentamente aquela mãe que, nervosa, exagerava no sotaque nordestino, e então, soltou a isca, provocativa: “Dizem que eles vão poder até entrar na casa da gente! É só alguém denunciar!” A outra, já prevendo a dificuldade em segurar o moleque sem usar os chinelos, disse, voz nervosa, esganiçada: “eu boto ele no colo do juiz e digo pra ele cuidar. Quero ver!” O fato é que a lei Maria da Penha já pegou. Mas agora, temos que ver se a Lei Juquinha, a da palmada, também pega! Afinal, ela é bissexual...

Para quem não sabe - segundo dados do PNAD, Programa Nacional por Amostra de Domicílios de 2009 - uma criança ao nascer no Brasil hoje tem uma expectativa de vida sete anos menor se for do sexo masculino! É isso mesmo, sete anos! As mulheres hoje vivem mais sete anos que os homens em nosso país! Espantoso, não? E como a expectativa de vida é um dos dados mais importantes na avaliação de uma população, fica aqui a pergunta: qual será, na verdade, o sexo frágil? Não deveria o homem ser mais protegido?

Uma queixa muito frequente que ouvimos por parte das mulheres é sobre o pouco envolvimento dos homens com a casa e com os filhos... Pode ser verdade, apesar de depender muito da classe social. Eu me lembro que, no ano passado, me solicitaram que desse uma palestra para os responsáveis por algumas crianças que haviam tido aula comigo sobre sexualidade, lá na Rocinha. Os pais tinham dúvidas sobre algumas perguntas feitas pelos filhos após as aulas. Quando cheguei, nenhuma novidade: 11 mães e 2 pais. Lá pelas tantas, homens calados, meio envergonhados, não se sentindo à vontade naquele espaço predominantemente feminino, as mulheres começam as queixas: “os homens não ligam pra educar os filhos, só querem saber da rua, do futebol, não estão nem aí... Aí, o filho dá problema, estoura no colo da mãe...” Enquanto os dois pais ali presentes quase se afundavam nas cadeiras, elas reclamavam e acusavam os homens, generalizando. Até que eu, meio que aborrecido com aquela chatice das queixas repetitivas, perguntei: “mas afinal, quem criou esses homens desse jeito? Se os pais são tão ausentes, quem os criou assim foram suas mães, não é?” O silêncio que caiu no ambiente foi ensurdecedor! Os homens suspiraram, as mulheres afundaram suas reclamações em seus pensamentos... Então falei: “a gente só vai resolver essas dificuldades quando assumir que estamos no mesmo barco!” E terminei a palestra, aliviado.

Li recentemente que o Kissinger, ex-todo-poderoso do governo Nixon nos Estados Unidos da década de 60/70, disse algo que talvez tenha sido sua frase mais brilhante: “a guerra entre os sexos não vai nunca ter um vencedor. É que há muita confraternização entre os adversários”.

Fica, então, um convite a estes maravilhosos e misteriosos seres criados pela natureza: “vamos levantar a bandeira branca e confraternizar!”.

CAROÇO MORREU

2010-08-02T10:48:00.000-07:00

Morreu o Caroço e acho que fiquei de luto, daí ter parado de escrever e postar minhas palavras no blog... Senti a sua partida menos do que sentia sua solidão. E chorei, comovido, na missa de sétimo dia quando o padre falou seu nome: Hilbem Alves dos Santos. Caroço gritava o seu nome alto, com sua voz de alto-falante-camelô. Gritava, orgulhoso, e secundava-o com o nome do pai, “filho de Francisco Alves dos Santos”, como que dizendo a quem o ouvia: não fui filho largado, não, tive pai. Mesmo sendo bastardo – sua mãe, índia, essa sim foi abandonada por Francisco, que era casado e tinha outra família -, seu pai o colocou pra estudar num colégio de padres. Às vezes, eu implicava com ele dizendo que fora educado por pedófilos... Ele ria e dizia que não. Tinha, sim, beijado muitas vezes aquelas “mãozinhas branquinhas e lisinhas de quem nunca pegou no pesado”, mas saiu de lá virgem. “Frente e verso”, dizia, rindo abertamente. Depois de cinco anos de estudo, pôs a perna no mundo e veio dar aqui no Rio de Janeiro, “a cidade mais bonita” de todas que ele conheceu e que foram “milhares”.
Morreu num domingo, depois de ter bebido no sábado uma garrafa inteira de 51, misturada com guaraná Tobi, sua preferência. Dizem os que estavam por perto que já caiu durinho, língua arroxeada e umas pregas ao redor da boca que insinuavam seu sorriso sardônico de sempre. Era uma figura querida de muita gente. Mas era um farrapo, por outro lado. Tinha uma filha em Roraima, de 27, 28 anos, dentista criada por outros, mas a quem ninguém conseguiu avisar por total desconhecimento de dados. Nem o nome se conhecia. Quando ele falava dela, revelava um orgulho que me soava estranho: uma filha que ele viu duas, três vezes, deixou com a mãe para ser criada por outros, de quem não tinha sequer uma foto, a quem jamais vira depois de formada... Esse orgulho talvez fosse da consciência que a criação nos dá de que a vida continua. Sempre. E, mais ainda nos filhos.
Dias depois, aquele pedaço de calçada que era sua casa, seu palco, estava incrivelmente vazio. Era lá que ele armava sua mesinha pra vender toda a sorte de bugigangas: elásticos pra cabelo, coadores de café, jarros de vidro de gosto duvidoso, latas de biscoito velhas, chaveiros, antenas de TV, celulares velhos e carregadores diversos. Dias antes, eu o vi bem vestido e o cutuquei, perguntando: “Foi fazer exame de fezes?” Ele respondeu: “Estou abrindo uma filial no Catete e fui até lá pra resolver um probleminha no ponto...” Ele andava zangado desde que a Guarda Municipal levara suas coisas. Dizia: “São uns muquiranas! Não aqueles muquiranas que dão na cadeia, não!”, referindo-se a um tipo de piolho comum nas cadeias. “Muquirana que estou falando é de gente que não presta, que não dá pra confiar! Eu sou deficiente físico – referia-se à cegueira de um dos olhos -, eu posso vender na rua! Quando sair minha autorização eu vou fazer eles engolirem! São uns covardes.”
Quando ele bebia demais e ficava chato, perturbando os outros, eu o ameaçava: "vou te tirar da internet", em alusão ao texto que eu postara com sua foto há um ano. Ele, mesmo sem nunca tê-lo visto, sem sequer ter entrado uma única vez na internet, me olhava acusando o golpe e retrucava: "aí, não vale, né!" E dava uma aquietada. Em sua homenagem, portanto, perpetuo sua imagem nas nuvens...
Morreu o Caroço! Faz falta a sua voz. Mas faz mais falta ainda o seu sorriso que, com a ausência de dentes que o sustentassem na boca, transparecia nos olhos. Até naquele olho direito vazado, embaçado, azulado pela cegueira... Era um sorriso da alma. Não é à toa que ele chamava os especialistas que o trataram na época do acidente que o cegou de almafotologistas...

Cidade Maravilhosa

2010-04-09T05:15:00.001-07:00

Num momento dramático como este que o estado do Rio de Janeiro atravessa, uma pergunta deve ser feita para que as autoridades respondam: onde estão policiais militares, bombeiros, guardas municipais? A gente certamente encontrará alguns trabalhando na busca de sobreviventes ou corpos de vítimas, outros poderão estar organizando o trânsito ainda caótico, muitos podem estar trabalhando no policiamento ostensivo... Mas, infelizmente, muitos outros, apesar das demandas urgentes da sociedade, estão fazendo seus “bicos”. Conforme noticiado ontem, alguns, talvez cinco deles, faziam a segurança do bicheiro cujo filho morreu num atentado, ao voltar da academia de ginástica. Não deveriam estar todos de prontidão? Trabalhando pelo Estado e pela população que paga seus salários? Ou terão sido eles liberados por seus superiores? Ou será que seus superiores também estão envolvidos com os bicos?
Neste momento em que se discutem verbas perdidas pelo Estado – essas que foram para o estado da Bahia, levadas pelo ex-ministro Geddel Vieira Lima, agora candidato a governador, e apelidado de percevejo de gabinete pelo presidente Itamar Franco, segundo Ancelmo Góes, os recursos dos royalties do petróleo, magnanimamente distribuídas país afora pelo anão Ibsen – é importante que se atente para a herança deixada à cidade-estado pela ex-capital da república. Além de uma população enorme, algumas estruturas superpostas incham seu corpo e atrapalham seu funcionamento. Como exemplo, temos a estrutura de saúde, onde se misturam órgãos federais, estaduais e municipais, gerando enormes buracos negros, terras de ninguém, como aquele que virou motivo de chacota por ocasião da primeira epidemia de dengue no estado: discutia-se, na época, se o mosquito era federal estadual ou municipal, já que um órgão empurrava a responsabilidade para outro enquanto os mosquitos se multiplicavam. Outra herança pesada é por que e para que temos um enorme contingente de militares, talvez o maior do país, se aqui eles estudam, treinam, ensaiam, mas pouco fazem pela cidade. Viramos rota do tráfico internacional de drogas, temos extensas áreas dominadas pelo crime organizado e uma quantidade enorme de militares se exercitando para “defender a Pátria”, enquanto tudo isso acontece perigosamente ao seu lado.
Será que não chegou a hora do Rio de Janeiro mostrar a sua cara? Realmente mostrar que não que ser reconhecido somente por sua beleza? O que podemos fazer para interferir em nosso destino? Quantas catástrofes, quantas chacinas, quantos dramas nossa população ainda vai ter que viver mais para merecer o respeito que merece? Ou será que o Rio de Janeiro está fadado a ser visto como uma moça bela, porém fútil e por isso desprezada? O que falta para sermos realmente protagonistas de nosso destino? Não sei qual e nem se existe uma fórmula exata mas, certamente, não será com governantes engolindo sapos barbudos só para mostrar uma duvidosa parceria com o governo federal...

Pandemia, pandemômio, tragédia.

2010-04-07T12:33:00.001-07:00

Anunciada ou não, foi e está sendo uma tragédia. Muita gente morta, maior ainda o número de desabrigados e a sensação desalentadora de que as coisas estão fora do controle. Tirando a orientação do prefeito, “fiquem em casa” (pois o espaço público não é seguro, faltou dizer a novidade), o que se viu foi uma amostra do caos. Aliás, com perdão dos trocadilhos numa hora dessas, quem tinha uma casa segura, tinha um cais. E o mesmo prefeito (que deu a orientação perfeita) criticou - mas renovou - o contrato com a fundação Cacique Cobra Coral, que teria o poder de controlar as chuvas na cidade. Só que não acolheu as recomendações da instituição e demorou a pedir ajuda: “não adianta sermos convocados com o caos já instalado”, explica Osmar Santos, relações públicas da fundação. Resultado? Não deu pra fundação ajudar e tivemos essa calamidade cheia de dores e dramas e mortes. Mas me pergunto, porque uma instituição espírita precisaria do chamado do prefeito para ajudar? Será que não bastam as preces de milhares de cidadãos crentes que diariamente fazem suas orações pedindo aos céus que tragam paz e proteção para o mundo? Tem que ter o pedido de um alcaide? O cacique só atende autoridade? Será uma síndrome de chefe até nas esferas espirituais?
O governador, que na tragédia do início do ano só apareceu doze horas depois - e, mesmo assim, com a cara bem inchada – dessa vez não demorou a se pronunciar. E, pra variar um pouco a melodia, culpou os pobres, que moram em área de risco. E disse que o Estado tem que ser duro e tirar toda a população que mora nessas áreas. E eu me pergunto, o vizinho do Eike Batista, no Humaitá, que construiu sua mansão na beira do morro e foi responsável por um rio de lama que inundou o bairro no dia da chuva? Vai ser removido? Ou ele financiou a campanha de algum político e vão descobrir que sua casa fica abaixo da cota não sei qual e, então, construir ali, “pode”, como diria a cínica personagem do programa humorístico... O mesmo governador só faltou esfregar as mãos ao falar da ajuda que o governo federal dará ao Estado para ajudar na reconstrução. E autoridades municipais da área de obras e infra-estrutura, afinadas, referem já terem acordadas diversas ações de limpeza de bueiros, contenção de encostas e reconstrução de vias urbanas, inclusive com empreiteiras acertadas, sem licitação, pois o regime de urgência assim o permite.
O mesmo regime de urgência permitiu ao governo federal comprar milhões de doses de Tamiflu, o antiviral com ação contra o vírus H1N1, da gripe suína, e de doses da controversa vacina que agora está sendo oferecida à população. E então, recebo todo dia uma série de mensagens me perguntando: “devo tomar a vacina ou não?” Porque será que as pessoas ainda não se decidiram? A resposta é uma só: falta credibilidade às autoridades. Ninguém acredita na maior parte dos políticos e, mesmo os técnicos do governo, como deveria ser o caso do ministro da saúde, têm suas recomendações questionadas. É que os interesses subterrâneos são tantos, os caixas dois, três e outros são tão escancarados, que todo mundo desconfia. E isso acontece aqui e também na Europa. Afinal, porque os europeus, maciçamente, rejeitaram a vacina se ela foi disponibilizada para a população pelas autoridades sanitárias da União Européia? Serão eles desinformados? Será porque há muitos analfabetos por lá, ou terão eles “saúde de vaca premiada”, como diria o grande tricolor Nelson Rodrigues, e não precisam se vacinar? Se a Organização Mundial de Saúde recomendou, porque a população rejeita?
Vivemos uma crise moral, ética e as pessoas não são tolas: em termos de planeta, terremotos, tsunamis, secas e enchentes nos assolam e assustam cotidianamente. A tão antiga fome – não falo do sentir, que todos sentimos, falo do passar, que só quem viveu pode saber a sua dimensão de desumanidade – persevera, como se não fosse simples resolvê-la. O consumo crescente ameaça, mas os que têm demais, sequer cogitam abrir mão... E o que fazer? Não sei... Queria saber e poder dizer, mas, além de tudo, voltou a chover e isto me desanima tanto que não fico a fim de falar ou escrever mais nada...

Falando de insetos...

2010-04-05T04:32:00.000-07:00

A inauguração deste blog foi o extravasamento da emoção que vivi ao ver uma formiga carregando uma flor. Ainda estão lá na primeira postagem as palavras desse momento. Mas ontem, cuidando do meu pequeno jardim, me vi às voltas com umas formiguinhas terríveis que volta e meia se arvoram a comer minhas plantas. A vítima da vez foi o pé de hortelã. Logo ele que tem fama de espantar vermes e outros monstros do nosso microscópico submundo... Há umas semanas foi um pé de manjericão que, de tão frondoso, já rendera inúmeras mudas para visitantes que o admiraram. Tive que podá-lo em tal extensão que ficou pelado. Nem uma folhinha ficou pra contar a história e, do tronco e galhos que restaram, até agora não brotou nenhum verdinho.
Lembrei do Policarpo Quaresma – criação do genial Lima Barreto - mais um de meus heróis assaltado pela loucura. Policarpo também sofreu nas garras das saúvas e teve inúmeras plantas suas devoradas por elas. Não posso botar veneno nas minhas porque senão, não dá pra comer depois. Então, é sabão diluído, pimenta com fumo de rolo e outras receitas, muitas vezes fedorentas, pra tentar espantá-las. Aliás, matá-las! Exterminá-las seria melhor... e definitivamente, sem deixar uma sequer solitária andando a esmo por aí.
Essa noite, acordei às 3 ou 4 da manhã, com mosquitos me picando. Só que agora, estou armado: comprei uma raquete dessas chinesas que vendem nos sinais pra matar esses bichinhos. Resultado? Cinco mosquitos mortos sem acender a luz do quarto. Só dando raquetadas pra lá e pra cá e ouvindo aqueles estalinhos deliciosos da eletrocução dos famigerados. Essa evolução tecnológica foi pra mim mais importante do que a simulação do big bang. Afinal, acho que não muda muita coisa nas minhas crenças não! A Criação não pode ser mesmo espontânea, tem um Gigante aí por trás, todo poderoso, mas bondoso, ao contrário do que me contavam na escola. Generoso e cúmplice, brincalhão e, pensando bem agora, tricolor. De coração. Por que não, mesmo que seja só pra não escapar da rima? É, e tão sagaz, que botou no mundo esses seres abomináveis, não por causa da cadeia alimentar, porque isso é teoria da evolução e estou falando aqui de outra coisa. Mas fez isso porque não queria que o Homem ficasse muito besta; então, Ele criou os mosquitos e as formigas. Ah, e pras mulheres não se sentirem totalmente poderosas, senhoras do céu e da terra, Ele criou as baratas: francesas, brasileiras, voadoras, cascudas, de vários tipos. E fez também a TPM, que acaba quando vem a menopausa... Mas agora me perdi... Eu tava falando de aranha???

Dedicatória para Filandras

2010-03-31T08:00:00.001-07:00

Diz-se que livro usado não comporta dedicatória.
Bobeira da ordem das ordens que se deve desordenar.
O uso embeleza as coisas,
Só que o Tempo em ti exagerou
e a Formosura ternamente
eternizou.

Andorinha só

2010-03-31T07:59:00.001-07:00

Junto poetas
como casei meus pais:
sonho!
Eles não passarão,
mas eu passarinho
pois amo voar
e amo o ninho.

Meninos

2010-03-31T07:56:00.000-07:00

Menino sonhador

Miro o espelho
de minha alma
e nele me vejo
menino atônito, sentado
na areia de beira-mar.

Vejo os navios sumindo,
rompendo o largo horizonte
e neles embarco
rumo ao infinito distante de meus sonhos.

Menino falador

Não se acanhe,
fale.
Diga qualquer coisa
sem pudores ou receio
de nada.
Eu,
quando governado
por meu coração,
me espraio e falo
até o que não devo.
Quando sinto,
sei que é real
e aí, falo,
às vezes até demais!
Boquirroto,
inconveniente, loquaz
até não poder mais.
O silêncio pode ser ensurdecedor!

Menino apaixonado

Meninos e meninas amam.
Amam-se e odeiam-se
sem parar.
Igual ciranda da vida,
sempre a ir e voltar.
Vem cirandar comigo
mas vem só para amar
que o ódio eu perdi na praia
nas cirandas de beira-mar

Menino enrolado

Me despeço de você
e fujo.
Busco um refúgio seguro
mas que não seja muro
de me esconder.
Fujo pra viver
e cumprir o meu destino
de ser feliz.

Me despeço de você
e das dores
que não quero mais.
O laço que desejei
não foi o cego nó
que me envolveu.

A morrer amarrado,
escolho viver só.

Medidas

2010-03-31T07:51:00.001-07:00

Mágoa se mede em litros:
são gotas, são rios, são mares,
oceanos, são vales de lágrimas,
Salve Rainha desta minha dor.

Dor de amor pesa toneladas:
é chumbo que pinta o coração
cinza afundado no chão,
é precipício, profundeza, mais nada.

Saudade são léguas de lonjura
a me separar do seu olhar,
é infinito deserto e frio,
é o horizonte escuro e vazio,
é gesto suspenso no ar.

O cego e a minha dor

2010-03-31T07:43:00.000-07:00

Hoje pela manhã,
enquanto eu chorava a tua ausência
- presente a meu lado a noite toda -
me passou um cego a gargalhar!
Sua bengala prateada
apontava para o céu claro
como se o sol
iluminasse o seu sorriso
que a escuridão desafiava.
Mais que o som,
a luz que ele brandia
me envergonhou
por minha tristeza escura e pequena.
E mais chorei ainda...

Tarde na favela

2010-03-28T12:41:00.001-07:00

Eram 3 e pouco da tarde e a atividade com as crianças mal acabara... O calor era infernal, agravado por aquele abafamento da poeira que levantava, depois de tanto tempo sem chuva. A gente ainda conversava com algumas delas, que permaneciam na sala falando coisas aparentemente sem importância. Umas, pra estenderem o contato com o grupo, ficavam só implicando com outras. E iam ficando. A gente arrumava o material e conversava, ouvindo atentamente por saber da relevância de tudo que era dito. E do valor que havia em ser escutado. Principalmente para aquelas crianças, tão pouco visíveis pro mundo. Viver naquela favela já tão estigmatizada era mais penoso ainda pela carga de preconceito que colocava nas costas dos seus moradores.
De repente, começaram os fogos. Minhas sobrancelhas levantaram, como se isso me fizesse ficar mais atento, ouvindo e vendo melhor. Falei, como se brincando, mas à vera: “vamos rápido, pessoal, não quero dormir aqui hoje, não”! Os fogos continuavam e pareciam vir da entrada da favela, que fica na linha do trem, mas vinham também da Linha Vermelha. De repente, o silêncio. Eu não sei explicar, mas aquele silêncio foi o maior que já ouvi. E somente dias depois, lembrando daquele momento, foi que me dei conta de que o silêncio é ouvido. E a sensação era parecida, muito de longe, com o silêncio que nos surpreende ao anoitecer, quando percebemos que algum motor foi desligado e que estávamos provavelmente ouvindo-o o dia todo.
Até os passarinhos tão cantantes da favela se calaram. Olhei pras crianças com cara de surpreso e o Jefferson, adivinhando o que eu queria saber, me respondeu: “é o caveirão”! Fui até sala ao lado, de onde podia, de cima de uma cadeira, olhar pelo basculhante, a uma distância razoável da janela, e com alguma segurança de que não seria visto da rua. Havia uma movimentação pequena, mas brusca. Os poucos moradores que ainda passavam, o faziam apressadamente e sempre entrando em algum lugar: na loja de material de construção, na padaria, em algum portão... Enquanto isso, com passos precisos e curtos como num técnico e frio balé, alguns homens armados - em sua maior parte com fuzis - e vindos do lado da linha do trem, avançavam do extremo da rua, correndo alguns metros e se escondendo atrás de finos postes de luz que mal os encobriam. Era a polícia civil, o CORE.
Do lado de cá, bem abaixo de onde estávamos, a movimentação era diversa. Alguns homens trocavam as suas camisetas, sem que nisso houvesse algum sentido aparente. Tiravam umas e colocavam outras, sem uma cor dominante que sugerisse um uniforme ou coisa parecida. Recebiam as camisas de mulheres que levavam as outras. E se mexiam também, só que recuando em direção aos fundos da favela (dizem algumas pessoas que sua facção opta pelo não enfrentamento da polícia, preferindo o acerto de contas subterrâneo da corrupção). Também tinham um ritmo os seus passos. Mais nervoso, quase frenético, eu diria, mas havia alguma orquestração, algo combinado. As armas visíveis eram de menor porte: no máximo pistolas, mesmo a gente sabendo, por ter visto em inúmeras outras ocasiões, que na favela havia fuzis e metralhadoras. Mas ali, elas não eram vistas.
Do basculhante da sala ao lado, sempre à distância para não ser visto da rua, pude identificar de onde vinha o único ruído então audível: era o caveirão, que deslizava lentamente pela rua lateral. Não o do BOPE que, diziam as crianças, era bem mais aterrorizante, com suas canções (se é que se pode chamar a isto de canção) sinistras, falando de violência, da morte, do além, das almas... O do CORE era menos sinistro, apesar da cor escura e sem qualquer brilho que sugerisse alguma luz. Mas era muito assustador, remetia às trevas, principalmente para mim que nunca havia visto nenhum deles em atividade.
Foi então que aconteceu uma das coisas mais surpreendentes que vi em toda a minha vida. No meio do cruzamento da rua principal, onde teoricamente poderia haver um confronto entre os bandidos e os policiais, uma mulher negra - muito magra e alta - e uma outra, mais clara e baixinha, ambas aparentemente com bebês no colo, começam a atravessar de um lado para o outro, passando no meio do possível fogo cruzado. Fiquei quase sem palavras e, não acreditando que em seus colos houvesse bebês, perguntei ao Jorge, que estava ao meu lado: “são bonecos”? “Não”, me respondeu ele. “São filhos delas, mesmo. Elas são viciadas, trabalham pros bandidos. Elas fazem isso porque os bandidos mandam, pra eles poderem se ajeitar melhor aqui por trás”. Eu, sem acreditar, dizia “não é possível, cara. Como que elas são mães e fazem isso? Devem ser bonecos ou trouxas de roupa que elas estão carregando...”
Algum tempo depois, logo a seguir a uma movimentação maior dos policiais que se aproximavam do lado em que estávamos, as mesmas mulheres voltam, dessa vez com carrinhos de bebês, sendo que a mais alta, puxava pela mão um outro menino de uns 3 ou 4 anos. Eu só consegui soltar um “filha da puta”, que foi seguido das risadas de algumas das crianças que permaneceram com a gente. E, entre assustado e estarrecido, me perguntei quanto valeria a vida daquelas crianças para elas mesmas... Se as suas mães as colocavam literalmente no meio do fogo cruzado, contrariando todos os instintos mais básicos da humanidade e da Vida, quanto aquelas crianças achariam, ao crescer, que suas vidas valiam?
Acordei triste e desanimado no dia seguinte. Mais triste ainda fiquei quando o Jorge me ligou de manhã e disse: “Não falei? As duas estão jogadas pólas ruas da favela, ainda doidas, cheiradas, sujas... Passaram a noite toda cheirando e fumando o que ganharam dos bandidos pelo trabalhinho de ontem...”
Senti – a ainda sinto quando conto essa história que presenciei e desejei que fosse sonho – uma enorme vontade de chorar...

Palavras perdidas

2010-03-07T12:34:00.000-08:00

Uma dor no ciático atrapalha o sentar. Fico meio de banda, enquanto escrevo, mas apesar da dor, escrevo. E o faço porque preciso. Não sei bem como é isso, só que é uma necessidade... Isso às vezes me dá, como outras precisões. Não chega a ser como comida, por exemplo, mas é imperativo. Quando isso batia, há muito tempo atrás, eu pegava qualquer pedaço de papel, podia ser um guardanapo ou um papel de maço de cigarro, e escrevia. Até hoje guardo poesias de boteco, escritas em balcões tão apressados como sujos e molhados. Também reflexões turvas ou límpidas, turbulentas e profundas ou lentamente frugais. Marcas de café, cortes imprecisos no papel e linhas tortas como as escritas então colorem esses papéis que guardam pensamentos, momentos ou amores completamente esquecidos. Agora, sento na minha pós-moderna Olivetti da Dell e solto os dedos no caderninho organizado e limpo do Word. O segundo dedo da minha mão direita já não tem mais o calinho vermelho que às vezes doía e me fazia pensar na escrita. Não, agora eu digito num silencioso e macio teclado, não tenho que apagar mais nada e, assim, não ficam marcas do que me arrependi de ter escrito. Tudo é efêmero, então não tenho que rabiscar e riscar intensamente o papel até esconder o que me envergonha ou compromete; simplesmente deleto e é como se não tivesse escrito. Estranho isso de não deixar marcas... Será que não ficam mais em lugar algum resquícios do que se escreve e depois se apaga? Nessa virtualidade toda que abriga nossas infinitas caixas postais e fotos e textos e etecéteras não haverá um cantinho pro que foi escrito e censurado? Praquilo de que nos arrependemos, que achamos inadequado, antiquado, ultrapassado, absurdo, feio? Que não queremos que saibam da gente, que pode revelar além da máscara que projetamos? Mesmo que fosse um espaço com acesso super restrito, onde só se entraria com senhas fortes, talvez somente pela percepção do cheiro do autor... Nas antigas cartas, especialmente aquelas escritas em papéis tão leves e finos que se prestavam até mesmo a fins inconfessáveis, ficavam sinais das letras ou palavras escritas e proscritas nos versos dos papéis, como testemunhos teimosos que das janelas vizinhas revelavam os caminhos do pensamento até ali. À contraluz se podia imaginar algo que estivesse ali escrito, fragmentos dos arrependimentos ou tão somente de deslizes ortográficos... Será este mais um sinal do tempo sem-vergonhamente apressado que nos atinge no dia-a-dia com sua velocidade desrespeitosa que contraria os domingos?
Por isso, escrevo como se fosse outro que não eu e compreendo o poeta que eram vários. Só assim escapo desse algoz censor que me poda a língua no que corta das palavras desenhadas pelos dedos. Então, nada deleto ou apago e o que escrevo é esse momento que está acabando de passar. E assim, ele e os outros ficam, eternizam-se sem arrependimento ou condenação.

Manhã de aniversário

2010-02-17T03:37:00.001-08:00

Amanheço aniversariando e me dou de alegria a (re)leitura do Livro sobre Nada. Manoel de Barros puro, estonteante de surpresas. Livro em que ele desinventa as coisas só pra fazer arte com as palavras, pintar cores que não foram inventadas, visões que ainda não foram vistas... “Mano Preto perguntava: Será que fizeram o beija-flor diminuído só pra ele voar parado?” ...ou visões que foram vistas por todos, mas que só ele (en)cantou: “Um lagarto atravessou meu olho e entrou para o mato.”
Meu aniversário sempre caiu nas férias, perto do Carnaval, verão, sol forte e praia. Geralmente, água do mar quente, não sei porque. Se bem que hoje ela deve estar fria, já que ontem estava gelada, parece que as correntes lá de Cabo Frio finalmente chegaram à cidade. Lembro de como eu boiava pra lá da arrebentação, olhando o céu e depois a praia com alegria latejante de estar fazendo aniversário... O bolo coberto de jujubas coloridas, o furo que ficou na cobertura quando roubei a primeira delas antes da hora, eu passando o dedo e alisando a cobertura pra disfarçar o buraco. A história que contavam do tio Expedicto, que com a mania de furar os bolos, foi obrigado pelo vovô a comer um bolo inteiro. Passou mal, mas nunca mais furou bolo, diziam. Tio Expedicto, papai, vovó (Dolores), Lelé, já tenho muitos mortos queridos. Ou queridos mortos. Saudades. Engraçado pensar na morte no dia do aniversário. Mas já que ela existe mesmo, então, é natural que passeie por aí e nos pegue de vez em quando. Mesmo que seja só no pensamento. Aliás, eu é que peguei ela e, ainda assim, não foi pela mão, foi só pelo pé da saudade. A Adélia Prado fala de um outro pé de saudade, que é roxo e não é o pé da saudade que eu peguei agora. A saudade roxa que ela fala nasceu na terra onde enterrou seus pais:
“Mãe, ô mãe, ô pai, meu pai.
Onde estão escondidos?
É dentro de mim que eles estão.
Não fiz mausoléu pra eles,
pus os dois no chão.
Nasceu lá, porque quis,
um pé de saudade roxa,
que abunda nos cemitérios.
Quem plantou foi o vento,
a água da chuva.
Quem vai matar é o sol.”
O sol me chama pra rua, mas não vai me matar. Talvez me torrar. Vou pra praia, hoje reservei o dia pro ócio, pra comemoração, celebração. Ver minha mãe, pedir-lhe a benção, coisa que só aprendi a reconhecer a beleza nos meus cinqüenta e cinco anos. Mas que bom que pude reconhecer e, então, pedir e receber. A Vida é maravilhosa, cheia de curvas, retas intermináveis, surpreendentes solavancos, calmarias, arrebatamentos e ventos. Tenho medo do Vento, além de que ele me machuca a pele, me dói. Talvez por isso, eu tenha deixado me guiar tanto por ele. Ou não. Vou brincar de Manoel de Barros e vou desinventar o Vento, já que ele faz curva em um lugar tão distante que a gente só ouve falar. Então, posso dizer, sem medo de ser injusto, que o Vento é o que eu inVento. Até porque hoje é meu aniversário e quero brincar.

Elixires da vida

2010-02-13T10:51:00.000-08:00

Tenho atendido ultimamente algumas mulheres com taxas de colesterol surpreendentes. Umas, têm colesterol baixinho, próximo ao colesterol de uma criança e ficam orgulhosas ao pegarem os resultados no laboratório ou baixarem da internet. Afinal, enormes sacrifícios na dieta e também nos exercícios físicos serviram para alguma coisa. Tudo em nome da saúde, apesar de que isto tenha representações muito diferentes para cada uma delas: para umas, significa se distanciar de uma morte angustiadamente temida, para outras tem o significado de estar em forma, mais bela internamente - até no sangue - que as amigas, para terceiras, valores tão baixos representam a afirmação do autocontrole que as faz mulheres tão poderosas. O que mais me surpreende é que algumas têm o HDL (que é o bom colesterol) maior do que o LDL (que seria o mau).
Os resultados entregues às pessoas trazem os valores de normalidade, e estes, no caso do colesterol, com muita freqüência, também surpreendem: , de tanto a tanto, alto, acima de tanto, mas não trazem o seu valor mínimo! E isto pode levar algumas pessoas a acharem que quanto mais baixo melhor e, então, colesterol zero seria o ideal a ser alcançado. Será isso verdade? Não, claro que não! O colesterol está presente nas membranas de todas as nossas células, participa da formação dos nossos ácidos biliares - portanto envolvido na digestão das gorduras -, da vitamina D (sem a qual o cálcio não se fixa nos ossos, gerando a osteoporose) e em diversos hormônios, especialmente os sexuais. Ou seja, precisamos MUITO dessa molécula de tanta importância para a nossa saúde. Mas então, porque esse olhar enviesado da nossa Ciência (perdoem a letra maiúscula, é hábito...)? A resposta é conhecido: o colesterol foi marginalizado desde que se descobriu sua participação nas doenças cardiovasculares, tão presentes no mundo desenvolvido e, inclusive, nos últimos anos, também no Brasil. Assim, desde a década de 60 do século passado que cientistas dos países do dito Primeiro Mundo nos ensinaram que o colesterol era ruim e deveria ser combatido. Indiscriminadamente. Passamos, consequentemente, décadas engolindo (argh) margarinas, enchendo os cofres de Anderson Clayton, Unilever e outras multinacionais, e deixamos de comprar aquele leite integral que, após fervido, nos dava generosa nata, com a qual em nossa própria casa, podíamos fazer a mais deliciosa das manteigas. Era só bater, bater, bater... E ainda tinha aquele barulhinho indicativo de que algo de saboroso estava sendo preparado! A marginalização das manteigas fez com que as vendas de margarina disparassem: no Brasil chegam a 500 mil toneladas anuais, enquanto as de manteiga empacaram a 1 mil! E nenhum cientista jamais investigou se comer um pão com aquela manteiguinha barata feita em casa pela vovó fazia nosso cérebro orgasticamente liberar algum neurotransmissor que nos fizesse bem... Pena! Ponto para as margarinas, apesar de que, posteriormente, foi descoberto que elas teriam gorduras trans, muito mais nocivas à saúde do que as gorduras saturadas, entre os quais se encontra o famigerado colesterol!
Mas em compensação, hoje compramos nas farmácias medicamentos que nos baixam o colesterol, incorporam o cálcio ao osso na marra, dão potência para os nossos pintos moles e ainda lubrificam a pele e as vaginas das nossas ressecadas e desmotivadas mulheres. Tudo vendido pelos mesmos conglomerados que fabricam margarinas e contratam as pesquisas que nos ensinam a como cuidar de nossos corpos. É que é difícil mudar hábitos e todos sonhamos com pílulas mágicas. Se estamos gordos, tomamos remédios para diminuir o apetite e aumentar o consumo calórico ou até mesmo cortamos um pedaço do estômago... Se não damos conta do trabalho, é muita coisa!!!, tomamos um acelerador das sinapses nervosas pra turbinar nossos cérebros, se entristecemos com nossas impotências, nossas perdas, não choramos nosso luto, temos anti-depressivos para tomar... E seguimos atônitos nossa humana marcha, diante dos saberes absolutos dos cientistas, como diante da Vida e da morte.

Pour Elise

2010-02-13T01:57:00.000-08:00

Fui dormir tarde e acordei hoje cedo,
ainda encantado.
É um jeito de ver a vida,
as coisas que passam
com o olhar suavizado pela beleza.
Como se um condão tivesse tomado o coração
e uma unção o abençoasse com a paz,
mesmo que ele se agite e inquietamente
queira, anseie por mais.
Rimam pobremente paz e mais.
E nobremente.
Pobre também mente.
A mente mente,
só os corações não.
E o meu acha que viu a Verdade
mas eu sei que ele reviu a Beleza.

TODO PAI É GRANDE

2010-02-10T15:55:00.000-08:00

TODO PAI É GRANDE

Eu já tinha atendido o Lucas quatro vezes antes daquela. Ele tinha uma bronquite forte, daquelas de parar nas emergências pra nebulizar, mas logo com a primeira medicação, começou a melhorar muito. Quando voltou pra segunda consulta, já estava há umas duas semanas sem chiar. A terceira, eu marquei só pra três meses depois. Como ele morava longe - em Niterói, pra ser mais exato, em Camboinhas –, não havia tido mais nenhuma crise e até tivera umas manifestações possíveis de cura definitiva sob o ponto de vista homeopático - como um eczema que reapareceu por uns dias e era igual a um que ele tivera aos dois anos de idade - falei pra mãe dele que podíamos espaçar as consultas para de seis em seis meses.

Nessas consultas, eu falava com ele sobre futebol, conversávamos sobre Camboinhas, onde ele morava e eu pescara algumas vezes, quando morei em Niterói... E me lembro que uma vez, fiz uma mágica simples que havia aprendido e ele ficou encantando, curioso, querendo descobrir o segredo... Gostei muito dele e ele de mim e ficamos amigos.

Por isso o meu espanto quando naquele dia, ele entrou no consultório com a cara amarrada, emburrado e sem querer assunto. Ficou quieto no canto da sala, me olhando de lado e com uma tromba enorme. Ele tinha 9 anos na época e se tratou comigo até uns 12. Depois, perdi de vista. Mas naquele dia, ele estava realmente zangado. Perguntei à mãe o porquê e ela explicou:

“A consulta já estava marcada há muito tempo, eu tinha me organizado pra trazê-lo e pra isso, avisei no trabalho que ia sair mais cedo. Quando cheguei em casa, ele estava na praia com o pai. Aí, peguei ele lá, mandei tomar um banho rápido e viemos. Mas ele não queria vir e só dizia que não estava com tosse, nem falta de ar, portanto não tinha porque vir à consulta...”

Pensei no quanto ele devia, justamente, estar puto. Sair da praia em Camboinhas, onde se divertia com o pai, e vir pro Rio pra uma consulta médica em pleno mês de fevereiro com aquele calorão danado... Tentei, então, contornar a situação e comecei a puxar assunto. Falei do pai dele:
“Teu pai nunca veio aqui, né? Eu não conheço ele. Como é que ele é?” Como ele desse de ombros, continuei:
“Teu pai é legal”. Ele assentiu com um gesto econômico da cabeça e, então, eu prossegui:

“Teu pai é grande?” Foi então que o Lucas me deu um desses presentes que a gente ganha quando atende os pacientes com o coração aberto:
“Claro, todo pai é grande!” sentenciou meu amiguinho, seco, definitivo, como que me repreendendo por não saber algo tão óbvio! E me abriu as portas para um desses insights inesquecíveis que a gente tem nos momentos mais inusitados, como em baixo do chuveiro ou numa caminhada despretensiosa.
Fiquei algumas horas afetado pela sua fala, porém feliz com a descoberta. “Todo pai é grande!” Não tem jeito. Vivo ou morto, presente ou não, afetuoso ou rude, conhecido ou não, todo pai é grande. Acho que ali, eu comecei a perceber o tamanho do meu pai dentro de mim, o meu verdadeiro tamanho e a enorme responsabilidade da paternidade. E vi como todo pai é grande!

Drogas e presidentes

2010-01-19T14:46:00.001-08:00

Recentemente, Fernando Henrique Cardoso, reunido com outros ex-presidentes do continente, propôs a reabertura da discussão sobre a legalização ou descriminalização das drogas. Salvo engano, FHC fumou e não tragou, como Clinton. Já o Obama, parece que tragou e, li outro dia, até cheirou. E chegou onde chegou... Bem mais longe do que o ex-fallecido Collor que pegava mais pesado: não só preferia drogas das mais pesadas como, segundo o falecido e X9 irmão, também unia o útil ao que o agradava e usava a droga administrada como supositório, talvez para preservar seu bem dotado nariz, ou então por afinidade ou gosto! Seu reinado não podia dar certo mesmo, e era muito estranho ver aquele avião do seu cúmplice PC Farias, o “Morcego Negro”, entrando e saindo do país carregado sabe-se lá de que... Incomodou tanto que até os mais de 300 picaretas citados à época pelo atual presidente Lula resolveram acabar com a(s) festa(s) na casa da Dinda.

Mas a verdade é que a discussão é bem-vinda. E como tudo tem dois lados, pelo menos, as argumentações de ambos, defensores e detratores, são justificáveis. Teoricamente, a grana fabulosa que o tráfico movimenta deixaria de servir à corrupção e à compra de armas, podendo ser usada pelos equipamentos de saúde no tratamento dos usuários. Diversos estudos feitos onde houve a descriminalização mostram que não houve aumento do consumo. Minha sensação é de que poder comprar um baseadinho na farmácia vai dar um ar menos grave ao uso das drogas e, por outro lado, quem conhece algum dependente químico sem recursos para se tratar sabe que, sem muito dinheiro, o sujeito está condenado ao sofrimento crônico ou somente largará o vício se o substituir por uma fé cega dessas forjadas nas igrejas neo-pentecostais. Com a descriminalização, esses recursos poderiam ser usados no tratamento dos doentes. Mas, conhecendo nosso país, nossos políticos, sabemos que tudo pode acontecer com o dinheiro público. Imaginem se o imposto arrecadado com as drogas, em vez de ir para os cofres do Ministério da Saúde, for deslocado para cobrir o rombo da Previdência. Ou mesmo, se for para a Saúde, imaginem o dinheiro sendo realocado em cirurgias de alta complexidade, como transplantes ou procedimentos sofisticados que atenderiam especialmente a uma elite privilegiada que tivesse acesso a eles... Indo parar nas meias e cuecas de deputados... Outra questão preocupante é a situação dos policiais. Como farão os nossos mal pagos homens da lei, que já se acostumaram com os recursos da corrupção advindos? E os verdadeiros grandes traficantes, residentes na orla da zona sul do Rio de Janeiro, com casas de veraneio no sul da Bahia e a mixaria nas ilhas Cayman, como resistirão?

Há várias questões a serem respondidas: mas o que não pode realmente continuar é esse processo de entupimento cada vez maior de nossos tribunais e cadeias, ambos já superlotados, com pessoas doentes ou que usam drogas recreativamente, como tantos ex-presidentes da nossa e de outras repúblicas já o fizeram.

Ladeira dos Tabajaras

2010-01-03T04:52:00.000-08:00

Passei a virada do ano na casa do Zeca. Zeca é meu amigo de séculos atrás. Coração generoso como poucos que conheço. Ele é um homem magrinho, que se revelou enorme na paternidade terna e eterna que vive com seus dois filhos, agora já adultos. Descobriu, desde que o Daniel nasceu, que filho pertence a uma categoria à parte. E assim, vem vivendo sua vida simples exercitando cotidianamente o dever e o prazer da criação.
Ele me chamou pra ver os fogos da sua laje. De lá, disse-me ele, "dá pra ver tudo... "
Eu já passara dois reveillons na favela, quando namorava a Vera, ainda com 16, 17 anos. Era outro morro, o Chapéu Mangueira, e eram outros tempos também. Na época, os bandidos, a gente sabia quem eram, as bocas, a gente sabia onde ficavam, mas as pessoas que moravam na favela eram as donas do morro. Faziam suas festas sem medo, a não ser das enchentes e das remoções. Temia-se que o Lacerda, governador na época, mandasse tacar fogo no morro, como - dizia-se - fizera em outras favelas. Tudo na surdina, da mesma forma que mandava matar os mendigos e jogar no rio da Guarda... As pessoas eram felizes, apesar de todas as dificuldades que enfrentavam. Lembro que ainda havia lavadeiras que pegavam roupas sujas nas casas das madames e levavam pra lavar no morro. Punham as roupas pra quarar nas pedras e depois as penduravam em intermináveis e coloridos varais. Lá, havia o sol que nos apartamentos faltava. Algumas roupas eram passadas, outras eram entregues sem passar mesmo. Em algumas casas não havia água encanada, então as mulheres subiam com enormes latas cheias de água equilibradas na cabeça... Tinha um paninho que elas enrolavam e punham na cabeça pra acomodar os latões em cima. Aí, subiam as escadas mexendo o corpo suavemente, de um lado pro outro, num rebolado característico que mantinha o pescoço estável pra não derramar muita água. Lá de cima do Chapéu Mangueira também dava pra ver o mar. Era uma vista linda e o frescor do mar chegava suavemente o tempo todo, com o seu cheirinho inconfundível. Sinto saudade dessa maresia, da vista deslumbrante, do primeiro amor...
Da laje do Zeca a vista é um pouco menor, mas dá pra ver muito do marzão de Copacabana, a ilha Rasa com seu farol e as Cagarras. E esse ano, todos tínhamos motivo pra comemorar: a favela voltara a ser deles, moradores. No alto da ladeira, o caveirão era a imagem mais impactante da presença da polícia. Mas, ao contrário de outros tempos, em que ele subia a ladeira tocando canções sinistras, que assustavam crianças e adultos, ele ali estava parado, somente como um sinal de que a polícia estava de olho. Não mais em todos, bandidos e moradores. Estava ali pra garantir que os donos do pedaço eram os que ali moravam. Como a Madá, mãe do Zeca, 80 anos de trabalho e luta, uma mulher magrinha, pequenina, mas forte o bastante pra criar aquele monte de filho, todos pessoas do bem. O morro agora é novamente dela, que mora ali desde novinha, é do Zeca, de suas irmãs Alice e Marcia, que ali nasceram e iam pegar água na mina que havia do lado do cemitério. Mina que secou, depois que construiram um monte de casas praquele lado, mas que era onde eles quando crianças pegavam água pra Madá lavar as roupas. E na laje do Zeca, onde agora não tem mais bandido, eu atravessei o ano e cheguei em 2010. Feliz, vivi a alegria de todos que moram ali, mirando o horizonte iluminado pelas múltiplas cores dos fogos. E acordei no novo ano com o olhar verde de esperança.

Inspirado em Adélia Prado...

2009-12-27T04:44:00.000-08:00

No amor não cabe a dureza e,

como é coisa de parceria,

cada um tem que um pouco amolecer.

Mas e os durões, como fazer?

Têm que deixar na frente o coração,

que a razão se perdeu tem tempo

e amar rima com espairecer

(mesmo depois de ralar

e deixar a cabeça cansada

de tanto pensar).

Espairecer é como espraiar :

é parente de remanchar

que minha bisavó falava remanchear,

que nasce em remanso,

cresce em chiar,

e dá preguiça só de pensar...

É que amar não é dureza não!

COMEÇO DE APRENDIZAGEM

(Adélia Prado)

Amor é ofício de a dois,

plantada estrela por dois.

amor no peito de um só,

perdido de parelha,

solitário de aurora,

não é amor: é uma dor

que não dá fruto nem dá flor.

Noite de Natal

2009-12-23T03:17:00.000-08:00

Essa época de festas de fim de ano é confusa, para mim, em todos os sentidos. A correria, os engarrafamentos, a pressa, a rua e os lugares todos cheios, é como se o tempo não coubesse nos espaços de que dispomos. É uma busca frenética, como se algo houvesse a preencher, a hora fatal estivesse chegando e ainda o vazio insistisse e persistisse. Talvez a gente tenha perdido algo irrecuperável e não tenha retorno. Não sei, algo que nos tenha escapado por entre os dedos, areia de praia em mão de criança...

Lembro da primeira bicicleta, uma Monark verde musgo, modelo BR 65, aro 26, na qual teimei em andar mesmo dentro de casa, pneus vazios, minha mãe reclamando e minha avó sentenciando: “deixa o menino experimentar o presente, é Natal”. Minha mãe quase sempre se curvava às decisões da minha avó. Quando não, ficavam sem se falar por séculos. Naquela noite, o espírito de Natal prevaleceu e eu pedalei pela sala até o elevador sem conseguir fazer a volta... Minha avó ajudou, virando a bicicleta e me propiciando mais uma breve pedalada. Naquela bicicleta percorri muitos continentes, desbravei incontáveis matas, trilhei tantos caminhos coloridos que marquei com arco-íris o meu olhar. Muito joelho ralado, esporros, curativos, meu tio passando Iodex no machucado e contando estórias de soldados que se feriram na guerra. Heróis! Naquela noite em que ganhei a bicicleta, senti uma das maiores alegrias de que me lembro.

Não tenho certeza se foi a mesma, mas talvez esta tenha sido também a minha primeira noite triste de Natal. As imagens são muito vivas, era noite e eu vi um menino negro, descalço, passando em frente ao prédio em que morava. A gente chamava os meninos pobres, freqüentemente negros ou mulatos que perambulavam pelas ruas, de moleques do morro. Eles moravam nas favelas vizinhas e eram temidos por não cumprirem as mesmas regras que nós e por serem brigões. Tinham pouco a perder. Além disso, dizia-se que roubavam. Eu nunca havia visto nada que justificasse a fama e até nutria uma inveja secreta pela liberdade que eles revelavam na intimidade que tinham com a rua, no jeito despreocupado com que vagabundamente vagavam pelo espaço que até parecia lhes pertencer. Só muito tempo depois, descobri que o espaço que tinham era quase nenhum: moravam em casebres apertados, todos num mesmo cômodo freqüentemente... O chão de terra, como das casas da roça, tinha marcas de pingos das goteiras crônicas, pras quais já havia até vasilhas previamente reservadas... Daí estenderem até as ruas as suas casas. Eu, na minha infância superprotegida, os invejava. Afinal, eles não iam à escola - e qual criança gosta da escola? - e não tinham mães pegando nos seus pés o dia todo (pelo menos era isso que eu achava), mandando ou proibindo de fazer coisas. Naquela noite, passou aquele menino que até hoje mora na minha cabeça: de short e sem camisa, descalço, chutava as poças não como diversão, nem por raiva. Era um sentimento que uma palavra talvez não comporte. Chateado, tinha tristeza misturada com revolta - que é parente da raiva - no olhar. Isso, eu senti ou imaginei, pois seus olhos miravam o chão todo o tempo. Mas o que ele tinha no peito contrastava violentamente com as luzes da rua e com o seu brilho refletido na água da chuva refrescante do verão. E é algo que eu sinto até hoje: um pouco da minha alegria ficou ali.

Meus Natais ficaram para sempre marcados. Saúde, paz, amor, alegria, fartura, presentes, beijos, abraços, tudo isso eu desejo a todos, mesmo sabendo que ao deitar, depois da festa, vou estar um pouco triste.

O Caroço e a Verdade

2009-11-08T07:46:00.000-08:00

Outro dia, uma amiga que leu a última página que escrevi sobre o Hilbem, aliás, Caroço, me disse que estava desconfiada de que ele era eu. E de que ele seria um personagem criado por mim pra escrever o que quisesse sem me comprometer. Como se isso fosse possível: escrever sem compromisso, viver sem compromisso, falar de alguém sem compromisso...
Há de ter aqueles que podem. Eu não consigo. Estou nessa vida até o último fio de cabelo e não vejo como não estar compromissado de forma absoluta com ela. Por isso, não acredito em neutralidades, imparcialidades, corpos inertes e outras coisas que nos contam como verdades. Como vivo em função daquilo em que acredito, esta é a minha verdade. E acredito que tudo está em contato, tudo está misturado, que a pureza é uma grande fantasia. Mas afinal, o que é a Verdade? Quais as verdades em que acreditamos e a que nos curvamos? Quais contamos, passamos adiante? Que olhar apreendeu aquela realidade e que língua a contou? Pintados por quais vivências foram aquele olhar e aquela boca?
O Caroço é cego de um olho... Mas enxerga mais do que muitos videntes. Resolvi postar sua foto pra que não fiquem dúvidas: ele existe. É mais uma pessoa nesse mundão enorme. Um solitário, um cara que vive nas beiras da nossa cidade, sábio a seu jeito, vendo a vida com o olho que lhe restou e a contando com a boca que amargou grandes dissabores. Sobrou-lhe a infinita liberdade dos despossuídos: o que tem a perder é muito pouco. Restou um pouco de saúde - suficiente para sobreviver a um dia inteiro tomando genebra e para trombetear aos quatro ventos suas crenças e descrenças -, uma corrente tão grossa como barata que lhe pesa no pescoço e uma história que somente a ele pertence. E um compromisso absoluto consigo mesmo: com o seu tempo e suas poucas coisas. A sua Verdade.
Nesta semana, soube de outra novidade sua: ele não lava suas roupas. Onde mora, não tem onde fazê-lo, nem onde secá-las. Então, a solução é usar as roupas ao máximo, até onde sua vaidade permite e depois jogá-las fora. E ao explicar sua metodologia, me deu um sorriso irônico e denunciou com sua voz potente: “estilo de rico: usou, jogou fora. E ainda ajudo os pobres: se alguém está precisando muito, pode pegar, lavar e usar...” Perguntei-lhe então sobre uma calça de linho bege, alinhada, fina, com a qual eu o havia visto uma vez, tempos atrás. Ele simplesmente respondeu: “sujou...”

Hilbem, o Caroço menino e a Almafotologia

2009-10-23T17:36:00.000-07:00

Ontem, reencontrei o Caroço. E, ao contrário das outras vezes em que conversamos, dessa vez eu o ouvi melhor, talvez sem o preconceito de vê-lo como uma figura folclórica e engraçada. Ele não estava servindo os fregueses, mas bebendo alguma coisa que não identifiquei o que era. Sentei-me ao seu lado na única mesa em que havia uma cadeira disponível. Ele sintonizava alguma estação no radinho de pilha ligado ao ouvido por um redifone. Parecia pensativo ou talvez triste. Como sempre, filosofava e bradava suas percepções com uma voz poderosa como a de um alto-falante. Sempre com o redifone no ouvido, falou que “a vida é um mistério”... “Mas é boa”, continuou. E a seguir, “só sinto saudade da minha infância”. Perguntei-lhe de onde era: “Roraima”, disse. “Sou filho de índia. Meu pai pegou ela na aldeia. Eu só vim a saber com uns oito anos. Mas tive estudo. Fiquei sete anos em colégio de padre, mas logo, logo já era independente. Aí, rodei por isso aí tudo e vim parar aqui no Rio de Janeiro. Mas conheço todo o Brasil, de norte a sul.” Perguntei do que sentia mais saudade e ele falou: “Do rio. Tomava banho, nadava, deitava em cima dos troncos de árvore e era como se fosse uma canoa, ia pra todo canto em cima dele...”
Contei que há meses, ele se tornara personagem do meu blog. “Bloco?” indagou ele. “Não, blog, é um negócio que a gente escreve na internet”, simplifiquei, com preguiça de explicar. “Eu escrevi sobre o teu nome e o apelido de Caroço”. Então, ele murmurou, como que pensativo, reflexivo: “Hiiilbemmm”. “O queee???, perguntei”. E ele: “Hilbem, meu nome”! “Porra, Caroço, o nome que você me deu naquele dia foi outro, parecido com Washington”, reclamei, quase pulando da cadeira. Então, ele me respondeu com a maior segurança e serenidade, sorrindo com o único olho que via: “Mas nesse dia eu não tava falando da infância. Com infância não se mente, não se brinca... Quer dizer, se brinca, claro que sim, não é disso que eu tô falando”, disse, já rindo com a confusão do sentido das palavras. E ficou olhando pra longe com o único olho que enxergava e tinha uma saudade feliz no olhar, como se naquele instante, ele estivesse navegando pelo seu rio da infância. Seu olho cego, o direito, me incomodava e perguntei: “como você perdeu a vista?” Eu trabalhava na firma de gelo, fui encher o pneu do triciclo e não sabia usar a bomba, aí ela pulou que nem uma cobra e veio no meu olho. Tratei mais de 30 dias até que o médico disse, ‘não tem jeito, cegou’. Fazer o que? Eu não tinha experiência, acontece. Mas tratei mais de um mês. Só que não teve jeito. Fui lá na Pasteur naqueles médicos de vista... Almafotologistas, né?"
Ele chamou o rapaz que servia, pediu uma genebra pra garganta dele que estava “seca” e eu me levantei, pensando que o Caroço sabia de muito mais coisa do que eu imaginava. Talvez até de uma etimologia emocional ou coisa assim: Almafotologista...

2009-05-08T08:03:00.000-07:00

Estou me tornando um blogueiro mensalista... De repente, me dou conta que não escrevo há muito tempo. Hoje, resolvi postar uma poesia que fiz pra minha filhota, quando ela escrevia umas rimas pobres como as que as crianças adoram porque têm poesia no olhar.

Não precisa rimar

Ser poeta é ter o olhar desprevenido
pra se assustar e se encantar ,
se alegrar ou chorar,
se emocionar à toa
com as mais pequenas e
simples coisas da vida.
Mas é também necessário
saber lidar com as palavras,
tratá-las com respeito
e carinho,
ser fiel e não traí-las jamais
porque elas são muito sensíveis
e podem fugir magoadas,
se são desrespeitadas
e nunca mais voltar.
Há que ter também um método
que pode ser qualquer um,
desde que acasale
a emoção com as palavras
sem deixá-las brigar,
e aí é só deixar
a respiração fazer o resto
e o instante eterno fica:
uma poesia nasceu.

A formiga e a flor - 16 de novembro de 2008

2009-04-08T12:18:00.000-07:00

Talvez só tenha aprendido a guardar segredos...
Mágoas também - mesmo sem querer - tenho que reconhecer,
apesar da vergonha,ficam escondidas em algum canto de mim
e afloram, estúpidas,
a me reviver o que nunca desejei sentir.
Mas os cheiros, sabores,
as belezas todas que colhi e colho,
nunca as guardei só pra mim.
É como se no meu peito não coubessem e escapassem,
me obrigando a dividi-las.
E esse compartilhar me fez ter muitas coisas
sem ter nada guardado.
Por isso, talvez, tenho tudo e tenho nada
sou livre na minha pobreza
e feliz e em paz com minha riqueza.
Isso tudo eu falei pra contar
que eu vi uma formiga carregando uma flor!
É! Eu vi uma minúscula formiga
carregando uma mais minúscula ainda flor!
E me encantei com o insólito e surpreendente da rara cena,
mesmo sem ilusões de que a formiga estivesse
levando a flor para a sua amada.
Nada disso! Pelo jeito como era carregada,
não seria certamente um banquete
ou sequer um petisco especial.
Não! É mais provável mesmo que fosse refeição trivial.
Mas quando eu vi uma formiga carregando uma flor,
uma pequenina formiga carregando uma singela flor,
eu pude ver que a beleza está no olhar
quando este consegue ver a vida seguindo, inevitável.
E me enchi de esperança ao descobrir,
além da alimentar cadeia
que nos aprisiona, liberta ou consome,
a beleza que se esconde mesmo na morte,
que pode ser no fim das contas
a refeição mais banal.

Saúde metálica

2009-04-02T07:24:00.000-07:00

“Eu sempre tive uma saúde de ferro, até que apareceu esse câncer”. Foi isso que aquele homem emagrecido e desbotado me disse logo que entrou e sentou-se à minha frente no consultório. Tinha um olhar meio embaçado pelo cansaço dos tratamentos a que vinha se submetendo e pela desesperança. Mas também tinha a expressão incrédula de quem talvez sentisse a imortalidade dos adolescentes até ser pego no contrapé pela doença.
“Eu levantava cedinho todo santo dia e, no final da noite, deitava, cansado de trabalhar direto e aí, dormia em um minuto. Igual a uma pedra! Nunca soube o que é insônia. Nem gripe, dor de cabeça, nada. Nunca faltei ao trabalho por causa de doença. Só quando meu pai morreu e, mesmo assim, só um dia, apesar de ter direito a licença maior. Foi só pra resolver aquela coisa chata de atestado de óbito, liberar o corpo e enterrar. Agora, de repente, aparece esse câncer...”.
Essa conversa de saúde de ferro revela uma armadilha que está posta à nossa frente. Se a gente vai ao dicionário, vê que o ferro, na maior parte das vezes está associado a dureza, resistência, capacidade de suportar carga, além de, no sentido figurado, poder significar cruel, desumano!!! É, tá lá no Aurélio... E será que é essa a saúde que queremos ter? Aliás, qual é a saúde ideal? Ou o que é saúde?
A saúde tem definições oficiais, como a da Organização Mundial de Saúde, que afirma ser ela “o perfeito bem-estar físico, mental e social”, seja lá o que isso for! Afinal, que diabos é a perfeição? Já disse há tempos nosso ex-ministro artista e filósofo Gil que “a perfeição é uma meta defendida pelo goleiro que joga na seleção, e eu não sou Pelé nem nada, se muito for, eu sou o Tostão”. Portanto, fica difícil ter saúde pela definição da OMS, a não ser pro Pelé... Com certeza nem o Edson (Arantes do Nascimento) tem saúde! A verdade é que saúde é um conceito que faz parte do grande elenco das subjetividades. E, como tal, tem contornos indefiníveis para qualquer forma de generalização, sendo, portanto, muito variável e dependente da experiência pessoal. Assim, pode até mesmo significar dureza, pra quem gosta do ferro e o tem como metal ideal.
Quanto a mim, eu sei, por exemplo, que não quero nem o brilho do ouro, pois serei muito desejado e poderei me tornar arrogante. Assim como não quero ter o peso cinza e depressivo do chumbo, que me lembra nuvens pesadas de tempestades e ausência de sol. Por outro lado, quero ter do bronze o som, como o Milton tem na garganta. Quero também a maleabilidade do cobre pra saber a hora de me curvar e resistir às ventanias, quero a sua condutibilidade pra deixar fluir a energia, compartilhar saberes, semear laços... Do mercúrio, quero o movimento mas não a intangibilidade, da prata, a lua cheia com todas as suas paixões e poesias.
E do ferro, sinceramente, desejo a dureza, mas para apenas uma pequena (mas nem tanto) parte do meu corpo. E, mesmo assim, somente em alguns momentos. Afinal, “eu não sou de ferro...”.

Caroço

2009-03-09T17:43:00.000-07:00

O calor infernal pedia uma cerveja. Parei em frente ao boteco e aproveitei uma mesa vazia ao lado da porta para sentar. Ali pelo menos corria um arzinho. Chamei o homem que servia e pedi uma Boehmia bem gelada. Rapidamente, ele trouxe uma garrafa esbranquiçada por uma poeira de gelo. Prometia... O primeiro gole, amazônico, não deu conta de irrigar totalmente a sede. Bebi mais um golinho e relaxei na cadeira. Um cara de outra mesa chama o homem:
“Caroço, traz outra Skol, mas bem gelada, que essa aqui não tava boa, não”.
Ele responde: “você fica conversando em vez de beber, ela esquenta”.
Eu assistia àquilo com olhos de passarinho. Explico: me sentia empoleirado numa nuvem sem obstáculos e aguardando o vento. Sem nada nem ninguém pra atrapalhar o horizonte. Qualquer problema, “elas passarão, eu passarinho”!...
Chamei o Caroço e indaguei respeitosamente: “Posso te fazer uma pergunta?”
“Pode”, ele respondeu.
“Porque te chamam de Caroço?”
“É que eu tinha um caroço na testa. Do tamanho de uma laranja. Era um quisto. Fiquei com ele 17 anos e agora tem 12 que eu tirei. Aí, o Caroço ficou, só me chamam assim.”
“E qual é o seu nome?
“Úlissom. Escreve assim (me mostra a carteira e soletra: u, ele, i, esse esse, ó, eme). E fala Úlissom”, diz, enfatizando a tônica no u.
“É mais fácil Caroço, né?”, pergunto.
“Minha mãe foi quem me registrou. Meu pai largou ela antes de eu nascer. Ela quis dar o nome do meu avô, pai dela, que era Wilson, mas não sabia escrever, aí botou Úlissom.
Aí ficou. Eu não ligo pra me chamarem de Caroço. É até mais fácil. Tá boa a cerveja?”
“Tá”, respondi, pensando em quanto ele me falara de si diante de uma simples pergunta.
Chega um sujeito na mesa do que tomava a Skol e fala:
“Calorão, hein?” E prossegue, diante da concordância gestual do outro, abanando o rosto com as duas mãos:
“Rapaz, essa massa de ar quente, quando fica estacionada é foda! Não deixa chegar nenhum ventinho, aí fica esse abafamento danado. E ainda tem o aquecimento global por causa do derretimento dos pólos. Até pro urso polar tá pegando, porque ele precisa de frio. Tem um pelo grosso demais, aí sofre muito com esse calorão. Não sei como é que vai ficar, não. Pode ser que melhore agora com o Obama... O cara é mulato, deve ter passado por muita parada dura pra chegar onde chegou.”
Desliguei os ouvidos e lembrei do Stanislaw Ponte Preta e o seu “Samba do crioulo doido.” Paguei a cerveja pro Caroço e fui embora, com a imagem dos pólos derretendo. Preocupado com o clima, com o futuro da vida e com as representações que cada um de nós faz das informações que colhemos. E pensei também nas moças do tempo que, sempre gostosas, nos fazem meteorologistas amadores. Imaginei a cena de um urso polar suando e pensei que até então, nunca tinha ouvido falar do Obama como mulato. Só como negro. Será que ainda existe a palavra mulato ou só quando se fala de sambistas gostosas?
E o calor continua do Saara...

O ovo redimido

2009-02-14T04:40:00.000-08:00

Finalmente! Depois de tanta injustiça, a verdade ressurgiu. Acho que todos temos um compromisso com ela, seja ela o que for. Na verdade, verdade e realidade dependem do sujeito, como a beleza do olhar. Já disse o poeta Djavan:
“...isso eu já não posso esquecer,
porque não foi só visão, o coração sentiu...”
Daí que a verdade é de cada um, como o céu é das andorinhas no verão. E a aporrinhação de mais um céu nublado nesse verão da zona de convergência do Atlântico é o combustível que me faz sentar pra escrever num sábado de manhã.
Mas, vamos ao que interessa: o ovo foi absolvido!!! A Ciência, hoje sábia como todo coração, absolveu o ovo. Ele não faz mal pra saúde dos humanos, felizmente! Não aumenta de maneira significativa o colesterol, como essa mesma Ciência sentenciava até anteontem... Aliás, é um alimento tão poderoso, tão rico em vitaminas e outras maravilhosas microscópicas substâncias - sabe-se agora - que quase pode ser considerado imprescindível a uma boa saúde. Em vez daqueles magros dois ovos por semana (na chapa, óbvio, pra não piorar as coisas), podemos consumir até um por dia, sem culpa. Assim, o sonho de dois ovos estrelados (embora eu prefira chamá-los, como dizia em criança, estalados) sendo comidos lentamente, pode realizar-se, bastando para isso não comer nenhum na véspera. É simples: primeiro a clara, é claro, circundando a gema com o garfo, com maestria e precisão cirúrgicas para deixá-la completamente nua. Retirado o véu da noiva, finalmente a protagonista: como um sol, miolo de margarida despetalada num bem-me-quer, mal-me-quer terminado em bem-me-quer, ela. Antigamente considerada um poço de colesterol ruim, depósito de lixo entupidor de artérias, a agora finalmente redimida gema ressurge triunfal. “Não sou malvada como disseram durante tanto tempo”, diria ela. “Não penso em processar ninguém por perdas materiais. Mas numa ação por danos morais, eu vou pensar seriamente. Depois de consultar advogados amigos (se é que se pode acreditar nisso), eu vou resolver. Afinal, só eu sei o que passei nesses anos todos: a exclusão, o abandono, a maledicência... Em momento algum se pensou que de mim brotavam vidas... Eu não poderia ser tão ruim assim”! Assim como a manteiga, banida por tanto tempo e substituída pelas insuportáveis e arrogantes margarinas pretensamente saudáveis, até que a Ciência despertasse, agora o ovo volta à mesa. E com classe: “alimento quase completo”!
Enquanto escrevo, me lembro o tempo todo do meu pai: ele comia misturadas a gema e a clara. Mas o final era apoteótico: o miolo do pão francês esfregado no prato pousava dourado na sua boca, que demorava o tempo preciso para engolir, findando o prazer. E isso se repetia várias vezes, até o prato ficar tão limpo, que dava pra acreditar ter sido lavado. E meu pai comia sempre de dois em dois. Dizia que só um não satisfazia. Outras vezes, comia – sempre dois – ovos esparramados no arroz branco. Mas sempre tinha um miolo de pão branco para os acordes finais. Até quando era um bife à cavalo que, aliás, é um lindo nome prum bife!
Mas a questão é a seguinte: quem foram os cientistas que condenaram o ovo? E a manteiga (lembro de minha vó Dolores batendo a nata do leite pra fazer a manteiga mais gostosa que já comi), quem a exilou de nossas vidas por tanto tempo, substituindo-a pela plástica margarina? Não terá sido isso um crime contra a humanidade? Que interesses econômicos estarão por trás desses sábios cientistas que nos guiam para a escuridão? Precisamos, sim, acreditar menos na Ciência e mais em nossos corações; em nossas tradições, em nossa história e sermos muito críticos com as estórias que nos contam a Ciência e todos os que estão no poder.
Convido, por isso, todo mundo a comer um (podem ser dois) ovo frito com pão francês, a se lambuzar de gema e lamber os lábios sem culpa, inocente como criança.

Alma de vira-lata

2009-01-29T06:20:00.000-08:00

A Marcia não conseguiu ver a foto da Dina no meu orkut. Descobri que o álbum estava aberto só para os amigos. E a Marcia não é minha amiga... No orkut. Ela não tem , aí pega carona no dos filhos. É quase uma fantasma orkutiana. Fica lá voyeurando... Diz que não quer se expor, por isso não tem. Aí, não é minha amiga, então tenho que abrir o álbum em que está a foto da Dina para que ela a veja. Interessante essa pós-modernidade: blogs, orkut, amigos, etc. Li no jornal de hoje que a Casa Branca vai ter blog... A exposição e a intimidade se confrontam a todo instante em nossas vidas, meu perfil está pregado no poste, como resultado do jogo do bicho.
A Dina foi uma cachorra especial. Quem a conheceu sabe disso. Boêmia, adorava uma cerveja e cantar! Era namoradeira, e foi mãe generosa e devotada. Teve mais de 20 belos filhotes espalhados pela cidade. Grande protetora, foi uma verdadeira anja (anjo tem sexo, sim) da guarda numa época em que eu desconhecia a morte e, por isso, não ligava pra gastar as vidas que tinha. O fato de ela cantar facilitava bastante sua vida boêmia: era muito fácil arrumar uma carninha, um osso ou um ovo cozido, sua comida favorita. Ela o descascava com os dentes, prendendo-o com a pata. Depois o comia em duas mordidas. Antes, era só cantar um pouco. Qualquer balconista ou dono de bar ficava embasbacado e liberava a comida. Eu apontava o ovo, dizendo que ela o descascava, provocando uma dúvida reticente, já que era uma cachorra que cantava...
Ela era uma pointer, perdigueira, caçadora de perdizes, não podia ver um galinheiro que era encrenca na certa. Os pombos também a encantavam, mas não tanto. Tinha pedigree, apesar de eu nunca tê-la registrado, pois era caro. Seu nome oficial, nos documentos, era Afrodith of Tranquility (seu pai, Arthur of Tranquility, havia sido campeão e foi seu primeiro namorado, num rumoroso caso de incesto, quando ela ainda tinha oito meses). Mas sua alma era de vira-lata e deixou a nobreza de lado para conhecer o mundo real. Não dava pra chamá-la de Afrodite, apesar do seu pendor para as paixões e o amor (ela teve um amor duradouro, o Flight, em cuja companhia ficava radiante sempre), então lhe dei o nome de Dina, homenagem à mãe, não sei se verdadeira ou adotiva, do Gonzaguinha, citada em algumas de suas músicas.
Dina era nome de vira-lata e foi pensando nela e em mim que escrevi

Alma de vira-lata

Perambulo por aí,
bato pernas a esmo, passeio,
as ruas são minhas,
os cantos, as tocas,
recantos e encantos
da cidade são meus.
Nenhum muro me cerca,
nenhum olhar me vigia
nenhum senhor me dirige,

Minha alma livre
me anima e me leva:
sou dono do tempo
e o vento sou eu.
Alma de vira-lata,
ama o instante,
navega nas nuvens,
segue seu rumo torto,
voa,
a pressa, carrega no bolso,
a paz, no coração...

2009-01-26T06:20:00.000-08:00

Segunda-feira, e estou de volta de Maracangalha... Foram alguns dias sem pensar em trabalho, contas, compromissos, só esperando a chuva passar pra poder ir até a praia e pescar. Demorou um pouco: a Zona de convergência do Atlântico, substituta das massas polares e das frentes frias, velhas conhecidas, é a mais nova estrela das previsões meteorológicas. E só deu ela nesse verão molhado e frio, meio com cara de agosto, mês das previsões sombrias...
Mas na sexta-feira de manhã, finalmente, o sol saiu tímido, trazendo esperança de praia e peixe. Lá fui eu e, aqui, vou relatar minhas façanhas de pescador - amador, claro, nem deveria me preocupar em esclarecer, mas é bom, em respeito àqueles que saem de madrugada diariamente pra essa lida tão árdua quanto romantizada. Antes de começar, quero alertar que estórias de pescador amador são mutantes, crescentes, amadurecem, florescem e frutificam com o tempo, e devem ser ouvidas com o coração aberto. É que pescar nos remete à nossa ancestralidade mais remota, quando caçávamos e pescávamos para comer. Mais do que comer, para matar a fome. Não tinha dispensa, armário na cozinha guardando alimentos pro dia seguinte... Era correr atrás da comida de daqui a pouco. Como nas casas das pessoas muito pobres: não tem comida guardada, não tem dinheiro no banco, poupança, nem cofrinho com moedinhas pra tirar do sufoco. O que se ganha, se consome no dia, na hora. Amanhã é outro dia, outra luta, outra caçada...
Enfim, creio que esse passado está impresso em nosso inconsciente e justifica esse fascinante percurso que as vivências dos pescadores percorrem desde o fato até a versão. E eu, na sexta-feira, após alguns camarões perdidos no mar agitado, resolvi tentar jogar os anzóis entre umas pedras, num lugar em que havia o risco de perder isca, anzol, chumbo, todo o material... Bem, no primeiro arremesso, logo de cara, consegui acertar bem no poço que mirara e, em instantes, dois marimbás bem crescidinhos aportavam na areia. Aqui cabe um parênteses: quem nunca trouxe um peixe pra areia, puxando a linha e sentindo sua resistência depois da mordida inicial, da beliscada que, dizem os mais experientes, varia de forma muito clara entre as diversas espécies, não sentiu uma emoção parente do grito primal. E o fato, inquestionável, mesmo que vocês pensem que se trata da minha versão, foi que veio um marimbá atrás do outro, o que me fez resistir bravamente à chuva que ia e vinha, disputando a praia com um sol tímido, que chegava com preguiça e não firmava. Depois de limpar os peixes, feliz e orgulhoso, voltei para a casa em que estávamos , com uma sensação maravilhosa de dever (bem) cumprido, mas também com as coxas todas queimadas por um mormaço invisível. A pele ficou grená, como a cor do Fluminense. Foi um tal de passar creme hidratante toda hora, já que ardia igual queimadura de fogo, que tive que ficar de pijama até domingo em casa, sem querer nem poder saber do sol que, então, saiu abusado da toca.
Bem, agora que voltei de Maracangalha, é encarar as contas, responsabilidades, cair de cara na realidade e sair contando, me perguntem ou não, que pesquei tantos marimbás que até perdi a conta... É verdade, já nem sei mais quantos foram. Isso sem falar no tamanho deles: tinha uns, que eu nunca tinha visto tão grandes! Verdade mesmo! Pena que não tinha máquina pra fotografar e meu celular é só telefone... Da próxima vez, não esqueço, tenho que levar uma máquina, se não as pessoas ficam achando que estou mentindo. E eles eram muitos! E muito grandes! Eu juro!

2009-01-21T04:14:00.001-08:00

Eu vou pra Maracangalha, eu vou...
Quando era criança, lá pelos meus 8, 9 anos, passávamos férias no sítio de minha avó. Vó Dolores era também minha madrinha e isso me dava uma certa sensação de superioridade com relação aos primos. Não havia diferença no tratamento, mas tinha o título de afilhado. Só isso bastava.

Recentemente, passei pelo sítio, vendido por ela há mais de 40 anos, que fica às margens da Dutra e parei para dar uma olhada. Era o sítio da vovó, apesar de que parecia menor. Os caminhos por onde andávamos, a distância entre as árvores, o terreiro onde jogávamos aguerridas peladas... Tudo era infinitamente menor do que nas minhas lembranças. Tirei umas fotos e segui viagem, lembrando da primeira bicicleta e dos primeiros tombos de cima dela. O primeiro e único passarinho que matei, para ser igual aos primos e meninos da vizinhança, e da vergonha que senti imediatamente. A sensação de ser um covarde, ao ver aquele serzinho inerte na minha mão, as penas sujas de sangue, a impossibilidade de novos vôos, novos cantos. Lembrei com enorme saudade do Bastião, negro de pernas deformadas que era caseiro do sítio e tocava à noite uns calangos no cavaquinho, afastando a sua solidão e a minha, que temia fantasmas, monstros e ladrões. Havia algumas noites em que uma buzina diferente, potente e com várias notas iluminava a noite com o seu som. Era um caminhão que às vezes víamos no posto de gasolina estacionado pela manhã, quando seu motorista resolvera pernoitar por ali. Algumas noites, ele passava sem parar e buzinava, saudando o pessoal do posto. Nos arredores, na beira da estrada, em baixo de uns eucaliptos, de vez em quando acampavam ciganos e, aí, os mais velhos nos proibiam de perambular por ali sozinhos: eles roubavam crianças, nos diziam.
Quando saíamos do Rio para o sítio, cantávamos, alegres, antecipando os momentos que certamente viriam: eu vou pra Maracangalha, eu vou... Maracangalha era o nome do sítio. Ficou para trás no tempo e continua presente no coração, apesar de que o sítio que parei para ver e que fotografei recentemente (a foto aí de cima), não é mais o mesmo. Tem a casa igual, a mesma varanda, o mesmo desenho do telhado, visto do alto. Árvores desapareceram, umas novas surgiram, mas a verdade é que não estamos mais lá. Não há mais os eucaliptos da beira da estrada, a mata, ao fundo, minha vó, os primos, a algazarra das crianças... Apesar disso, a visão dele me enche de uma alegria saudosa, diferente daquela que nos faz gargalhar. E uma alegria contida por saber que é história. Passou e ficou somente dentro de cada um que a viveu.
Vou viajar daqui a pouco e a sensação é a mesma: uns dias de férias, a despreocupação de um tempo sem as obrigações da vida de adulto, eu vou pra Maracangalha, eu vou...

2009-01-17T07:39:00.000-08:00

Há um tempo, atendi no consultório um conhecido escritor. Sofria de uma crônica angústia. Quando chegava um certo dia da semana, ele começava a sentir medo de não conseguir escrever sua crônica semanal a tempo de enviá-la aos jornais. Ele nunca deixou de fazê-lo, mas sempre sofria achando que não ia conseguir. Agora, desde que inventei essa história de blog, comecei a me cobrar escrever alguma coisa. E aí, me lembrei dele e sua crônica angústia com relação à crônica... Só que eu não tenho obrigação com o tempo (crônica, substantivo ou adjetivo, penso hoje pela primeira vez, tem a ver com cronos). Mas percebi que, ao criar o blog, pensei num espaço pra escrever minhas incertezas. Não pensei no tempo. E agora, estou pensando: tenho que ter alguma regularidade para postar um material? Que compromisso tenho com quem vai ler? Quem vai ler? Devo fidelidade aos leitores? Responsabilidades, cobranças, culpas, ninguém estuda em colégio de padre e sai incólume...
Está resolvido que só vou postar alguma coisa quando achar que presta e que tem a ver com o compromisso que tenho comigo, com a minha vida. Quero a beleza, o aprimoramento, a solidariedade, coisas assim. E no mais, vou escrevendo quando me der na telha (telha como cabeça é muito bom!). Ou no coração.
Hoje, de manhã fui pescar. Nada. Só o Nino que pescou um carapicu. (O corretor ortográfico sinaliza em vermelho carapicu. Fui ver sua sugestão de correção: cárpico!!! Que ignorância. É claro que ele não conhece o Tupi, mas mandar uma proparoxítona dessas....). Fui pro Google (estou sem dicionário em casa e no computador...) e descobri: akará pukú è cará = peixe de escamas e picu (pucu) = comprido. Então, foi isso que o Nino pescou: um peixe de escamas comprido...
Não sei como, de peixe fui pra perereca e daí, resolvi deixar por aqui uma poesia que fiz pra uma delas, verdinha, que encontrei dia desses perdida numa chuvarada...

A PERERECA ATÔNITA

Descida na enxurrada,
sem querer nada
ou quase nada,
encontro na calçada
uma perereca atônita.

De um ímpar verde, quase par
com as folhas mais juvenis,
lhe assustam os passos,
o cimento, os carros.
E se pergunta:
“onde eu vim parar?”,
enquanto quem passa,
se espanta ou se encanta
com sua cor, sua forma típica,
seu aspecto singular.

2009-01-15T04:30:00.000-08:00

A formiga e a flor

Talvez só tenha aprendido a guardar segredos...
Mágoas também - mesmo sem querer -
tenho que reconhecer, apesar da vergonha,
ficam escondidas em algum canto de mim
e afloram, estúpidas, a me reviver
o que nunca desejei sentir.
Mas os cheiros, sabores,
as belezas todas que colhi e colho,
nunca as guardei só pra mim.
É como se no meu peito não coubessem
e escapassem, me obrigando a dividi-las.
E esse compartilhar me fez ter muitas coisas
sem ter nada guardado.
Por isso, talvez, tenho tudo
e tenho nada,
sou livre na minha pobreza
e feliz e em paz com minha riqueza.

Isso tudo eu falei
pra justificar o que vou contar:
eu vi uma formiga carregando uma flor!
É! Eu vi uma minúscula formiga
carregando uma mais minúscula ainda flor!
E me encantei com o insólito e surpreendente
da rara cena, mesmo sem ilusões
de que a formiga estivesse levando a flor
para a sua amada.
Nada disso!
Pelo jeito como era carregada,
não seria certamente um banquete
ou sequer um petisco especial.
Não! É mais provável mesmo
que fosse refeição trivial.
Mas quando eu vi
uma formiga carregando uma flor,
uma pequenina formiga carregando uma singela flor,
eu pude ver que a beleza está no olhar
quando este consegue ver
a vida seguindo, inevitável.
E me enchi de esperança ao descobrir,
além da alimentar cadeia
que nos aprisiona, liberta ou consome,
a beleza que se esconde mesmo na morte,
que pode ser, no fim das contas,
a refeição mais banal.